Esperaba bastante de este Parade’s End, pese a no conocer el original literario en el que se basa: producción BBC/HBO, novelón decimonónico inglés, reparto lleno de buenos actores, un excelente dramaturgo (Tom Stoppard) adaptando el texto, pedigrí con nominaciones a los BAFTA y a los EMMYS… Precisamente por eso, tal vez, la decepción que me he llevado ha sido tan grande.

No es Parade’s End, desde luego, una cosa horripilante o un insulto a la inteligencia. En su puesta en escena hay el mismo detallismo y sofisticación de muchas producciones británicas. La historia es interesante, y alguno de sus intérpretes (uno en concreto, adivinen cuál) está soberbio. Pero el resultado final, no sé muy bien por qué, es plomizo, eterno, sin garra ni fuerza. Parece como un episodio hipertrofiado y lleno de anabolizantes de Downton Abbey, en el que las situaciones se alargan hasta el paroxismo, y además, es difícil seguir dichas situaciones por lo enrevesado de un guión en el que nada está claro. Y eso me sorprende, viendo el trabajo de condensación que Tom Stoppard ha hecho este mismo año con la inolvidable Anna Karenina de Tolstoi.

Nada emociona, nada atrapa, nada intriga. Hay episodios que podrían resumirse enteros en una secuencia, y personajes que entran y salen de la trama sin que sepamos muy bien por qué. No encuentro la lectura final sobre la historia, qué querían decirnos con ella, cómo afecta la Guerra Mundial a ese estilo de vida, o las repercusiones morales de los actos subidos de tono de la antagonista (con la que Rebecca Hall hace un buen trabajo, pero que acabas odiando y deseando que se le enrede el encaje en los tacones para que se caiga bien fuerte por unas escaleras; nunca se comprende por qué actúa como actúa o qué la mueve a ser tan zorra).

Sólo salvaría de la quema el buen trabajo de Benedict Cumberbatch, pero poner a este actor, por ejemplo, a contar los números delante la pantalla ya sería una filmación interesante (mucho más que esta fallida miniserie). El intérprete, con el poder de una voz y un físico imponentes, lleva sobre sus hombros una historia que podría haber dado lugar a un gran relato épico, pero que se queda en un plúmbeo culebrón que además resulta muy poco entretenido.