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Western
Brett McBain, un granjero viudo de origen irlandés, vive con sus hijos en una zona pobre y desértica del Oeste americano. Ha preparado una fiesta de bienvenida para Jill, su futura esposa, que viene desde Nueva Orleáns. Pero cuando Jill llega se encuentra con que una banda de pistoleros los ha asesinado a todos. (FILMAFFINITY)
29 de agosto de 2011
3 de 5 usuarios han encontrado esta crítica útil
La hora de los trenes que llegan a estaciones fantasma donde dormitan espectros que no saben que tienen cara de muerto, y que la bala que lleva su nombre llegará sin retraso a la estación donde esperan.
La hora de la venganza, masticada con paciencia y tiempo, como una melodía lúgubre que se repite en el recuerdo como una maldición que cantara siempre la misma canción de muerte.
La hora de buscar la paz aunque sea en una casa que no te pertenece al lado de una mujer que no será tuya, en una vida que ya jamás tendrás porque la bala que te matará acaba de encontrarte en el momento en que más desearías estar vivo.
La hora de descansar y echar raíces, de tener una familia y cultivar tu propia tierra, amasar tu pan y hacer el café todos los días, de sobrevivir al pasado y empezar a vivir como si fueras la dueña de tu destino, aunque te sientas a veces como si estuvieras en el centro del desierto con vistas a ninguna parte.
La hora de los reptiles en un mundo seco y polvoriento, agostado por el calor, la violencia y la muerte. Donde solo sobreviven los más adaptados a la desolación, los más rápidos, los más listos y los más desalmados. Los escorpiones y las víboras.
Si pasas por allí reconocerás esa estación. Se llama muerte. Y si el tren se detiene sabrás que es la hora de morir para alguien. Tal vez, incluso, para el asesino. Por fin...
La hora de la venganza, masticada con paciencia y tiempo, como una melodía lúgubre que se repite en el recuerdo como una maldición que cantara siempre la misma canción de muerte.
La hora de buscar la paz aunque sea en una casa que no te pertenece al lado de una mujer que no será tuya, en una vida que ya jamás tendrás porque la bala que te matará acaba de encontrarte en el momento en que más desearías estar vivo.
La hora de descansar y echar raíces, de tener una familia y cultivar tu propia tierra, amasar tu pan y hacer el café todos los días, de sobrevivir al pasado y empezar a vivir como si fueras la dueña de tu destino, aunque te sientas a veces como si estuvieras en el centro del desierto con vistas a ninguna parte.
La hora de los reptiles en un mundo seco y polvoriento, agostado por el calor, la violencia y la muerte. Donde solo sobreviven los más adaptados a la desolación, los más rápidos, los más listos y los más desalmados. Los escorpiones y las víboras.
Si pasas por allí reconocerás esa estación. Se llama muerte. Y si el tren se detiene sabrás que es la hora de morir para alguien. Tal vez, incluso, para el asesino. Por fin...
