Todos conocemos El Exorcista, ya sea por habernos pajeado con la guarrona de la posesa o por haber leído el libro en el que se basa. Su autor, William Peter Blatty, tuvo la vergüenza cero de fusilar para su texto ésta El Demonio, cambiando cuatro tonterías para encauzarla sin posibilidad de duda alguna por el maniqueo mundo de ”el bien vs el mal”, siendo ambos oponentes términos absolutos, sin gama de grises posible. Menuda diferencia con esta obra de Brunello Rondi, la cual presenta unas capas interpretativas y de subtexto que ya quisiera el libro de Blatty o la película de William Friedkin. Capas todas hijas de su tiempo, los años sesenta, pero aún vigentes: por una parte tenemos el estudio inter-relacional a la Michel Foucault de locura, entorno y convenciones en paralelo a idénticas técnicas de exclusión practicadas en la Edad Media con el fin de estigmatizar –cuando no expropiar, si estas eran viudas beneficiarias de herencias- mujeres tildándolas de brujas, una capa que el film de Rondi desarrolla sembrando la duda sobre si su protagonista está realmente poseída o simplemente algo creisi y ha tenido el infortunio de caer en poca gracia en su pedanía, siendo estas las causas de su linchamiento. Algo plausible por ser los pueblos mediterráneos muy de aquella manera, las fuerzas vivas y la Iglesia también de aquella otra –recordemos a la Inquisición mandando a los epilépticos a la hoguera, un poco por ser la creencia de aquellas y un mucho por puro lulz- y Purificación, la protagonista, ay, Puri, tía, bastante de hacer conjuros de amor y saludar a sus vecinas haciendo la uve de Crowley. En ese sentido parece la protagonista del La Bruja de Vainica Doble, ya que, al igual que en la canción, usa un filtro de amor y acaba bien jodida. Tanto que la matan.

Otra de las capas es la de forma y fondo a un nivel más elemental. El Demonio comienza cual documental de Antonioni, de inicio es casi un Gente Del Po, con una voz en off que incluso parece que va a conducir la narración pero luego resulta que no. En ese sentido, y ya adquiriendo tonos de neo-realismo, la película de Brunello parece –si obviamos los conflictos fundamentales- una suerte de Las Hurdes más enfocada en mostrar la alegre mezcolanza de cultos que se daban en el agro de las geografías mediterráneas que en cebarse en la pobreza. También goza de una clara interpretación de corte feminista sobre la libertad de elección sobre su propio cuerpo que debería tener toda mujer, muy en línea con ciertos movimientos contraculturales, y se anticipa mazo de años al advenimiento del Mortal Zombie de Brian Yuzna, aquella En Mi Piel de Marina De Van y lo emo, pues Puri tiene la poco sana costumbre de inflingirse daño a sí misma cortándose y clavándose objetos punzantes, quizá para paliar ese furor uterino que hace que le arda el coño o porque es así la chavala de natural. Y luego que a la pobre la fustigan e intentan quemar viva por bruja y posesa, extrapolación –de nuevo- a lo contemporáneo de lo dicho anteriormente y recuperado años después en otra brillante película feminista que ninguna nazi jamás defenderá, Elvira: salvando la abismal diferencia entre la talla de sujetador de Daliah Lavi y la de Cassandra Peterson, tanto da que la masa enfurecida que pretende quemarlas vivas tenga pasaporte italiano o mullet de la América redneck, ya que el resultado para ellas sería el mismo.