Uno para todos y todos para uno. Los tres mosqueteros o más bien mosqueperros. Salidos del agujero y directos al infierno. Por el camino dejarán un reguero de cadáveres y un pavoroso recorrido de inconmensurable estupidez y violencia.
Rescato el prólogo lisérgico rosado y el epílogo delirante, nocturno y rojizo, lo demás es cine de derribo; cochambre y escombro, miseria cinematográfica y despojo; un refrito soporífero del género de delincuentes de poca monta, muy poco seso y nada que perder que se meten en líos y que los resuelven metiéndose en más líos o problemas hasta acabar, muy seguramente, implosionando de garrulería y majadería, bañados en sangre generosa y abominación hortera.
Paul Schrader en horas muy bajas, irreconocible, sin gracia, pesado, insufrible. En cambio, Willem Dafoe sigue siendo el rey; inigualable en cuanto a bizarrería, estilo y desafuero. Cage, cada día más embrutecido y el otro como oso amoroso que pasaba por allí.
Es rara por mala, por muy mala, por no tener ningún interés, por ser tan enfermizamente burra, bruta y atontada.
El tono enfebrecido y desquiciado solo aporta confusión y oscuridad a una trama tan simple como un balazo. Ni siquiera la tímida voz en off arregla el desaguisado.