Conquistó el mundo y perdió su alma. Una de esas frases morrocotudas que tanto gustan y tan poco dicen. Algo así se decía el bueno de Steve en sus horas bajas, o así lo podríamos resumir si por un momento fuésemos él, por qué no, como si estuviéramos apurando la última copa y a duras penas nos tuviésemos en pie en cualquier garito de mala muerte, tratando de llevarnos a la cama a esa aspirante a actriz que nos idolatra y que está deseando sentir/contar por fin que estuvo con McQueen, sí, el tipo duro de cara afable, el actor peligroso de mirada azul y pasión por la velocidad, el hombre hecho a sí mismo, el pendenciero, el iletrado, otra estrella fugaz más en la incineradora de los sueños húmedos californianos.
Digámoslo claro y sin marear la perdiz. El documental es ramplón, difuso, timorato y acomodaticio. Finalmente convencional y perezoso; olvidable, durmiente, poca cosa.
Pero lo que cuenta, poco, es, más o menos, interesante, la historia de un fracaso, de una monumental derrota que, como es bien sabido por todos, siempre es la victoria más resplandeciente (por su bello gesto a la contra, por su inútil verdad y rebeldía pura), o eso nos gustaría creer por lo menos antes de acostarnos a ver si cogemos el sueño un rato.
El proyecto que, por momentos, le tumbó (quizás se podría comparar a los casos de los cineastas americanos que irrumpieron felizmente en los setenta y que se tuvieron que enfrentar, sin casi excepción, a su inevitable y operístico y enloquecido destino. Ese suceso que tan bien explicó Biskind en su "Moteros tranquilos, toros salvajes". Los De Palma, Coppola, Scorsese, Lucas, Bogdanovich, Cimino o Friedkin), aquel en el que más se implicó y menos éxito y fulgor le deparó o tuvo. El rodaje eterno y desmadrado de "Las veinticuatro horas de Le Mans". O de cómo la egomanía, cuando estás en la cumbre y crees que lo tienes/puedes todo, te obliga a pensar que si has llegado a lo más alto siendo tú mismo, cómo ahora no vas a escuchar y seguir el dictado de tu propio corazón y, por lo tanto, hacer lo que te pide el cuerpo, sea, rodar de una vez por todas una peli de coches que sea libre, verdadera, sin ataduras, guion, director o mierdas parecidas. A mí, Sabino, que los arrollo, que soy el tito Steve y yo lo valgo y puedo con todo y soy capaz de hacer lo que quiera o se me antoje, director, escritor, actor, piloto y, ya de paso, follador felón a todo trapo y rato con toda la que se menee y se preste o algo siquiera se me acerque, que son muchedumbre y no tienen la más mínima pega, claro que sí.
No se hace pesado este periplo, pero flojea, merodea, declina y acaba en blanda retirada, el pie en tierra, un poco en la mierda, torpe, toscamente, sin clase, trampeando muy malamente.