Un actor en paro recibe una maleta azul para que la entregue en el Desierto de la Muerte en California. Se pasa unos días en un pueblo de poco más o menos aguantando a la dueña del bar que soporta a una hija borracha, a su novio que es un neurótico, a algún cliente que habla de extraterrestres que han dejado rastros en el fondo de un lago seco. El FBI indaga la desaparición de numerosas personas. Y, cuando ya han pasado 2/3 partes de la cinta, aparece un macarra cowboy, destinatario de la maleta, vestido de luto riguroso. Esta maleta y otras doce más son llevadas al desierto para que el cowboy les indique el gran destino a otros tantos pasajeros del Gran Vacío. Este es un cowboy liberador y se sospecha que pueda asesinar a los convocados, inducirlos al suicidio o llevarlas allende el espacio infinito y vacio. El FBI, finalmente, que ha recibido órdenes superiores, da por zanjado el caso de las maletas azules. El espectador se queda alelado, no de la estupidez argumental de la cinta, sino del tiempo mísero que ha perdido preguntándose que había en las maletas. Bonita manera de tomar el pelo y de dejar sueltos a directores que no saben su Gran Destino: irse a tomar el viento de la farola.