No se anda desencaminado al decir que Boardwalk Empire es heredera directa de Los Soprano. Por muchas razones, un par de ellas (Terence Winter, la mafia, Tim Van Patten, la forma de construir los capítulos, Allen Coulter...) indiscutibles.

Pero no es sólo eso.

Es, además, en su conjunto, una obra (al menos hasta ahora) deslumbrante. Tan brillante como la ausencia de felicidad en la vida de sus personajes, que son personajazos.

Todos los aspectos técnicos están subordinados a las exigencias de una productora cuyas creaciones se encuentran en la lista del mejor cine del siglo. Y por ello, ambientación, fotografía, música, narración (precisísima, tramas cojonudas que vienen y van, que se interrumpen y se retoman, siempre parte de un todo, siendo contadas con maestría intachable), harán las delicias de cualquiera que quiera deleitarse.

Pero el mérito mayor de la propuesta es que tanta minuciosidad no someta a la capacidad de Boardwalk Empire para sobrecoger, atrapar, emocionar, para que haya vida en sus imágenes. No sólo es que la mano de cirujano no termine por absorber la vida de la serie. Sino que la potencia, a través de una genial construcción de los personajes y de sus acciones que camina en todo momento, espectacularmente, sobre la línea de la sugestión. Puro Terence Winter, en definitiva.

Ya van doce capítulos que, altibajos incluidos, y como se puede desprender de tan halagantes palabras redactadas de tan halagante manera, merecen, por mi parte, un aplauso. Ahora toca pensar en la regla de oro de la HBO (esa, casi siempre cumplida sin que nadie sepa cómo cojones, que dice que cada temporada será mejor que la anterior) y hacerse a la idea de que si la calidad de esta primera camada de episodios consigue mantenerse -ya no hablo de crecer- en las que están por venir, Boardwalk Empire no va a durar precisamente poco.

Quizá dentro de unos años el aplauso se quede corto, y haya que plantearse volver a los tiempos de la flor en la solapa y el eterno sombrero, para quitárselo de verdad.