Esto son distintos comentarios que se pudieron escuchar en la sala durante el visionado -buen verbo- de la película:

-Joder con la mosquica, mola.
-¿Charles Bronson...?
-Disculpe, perdone, disculpe, un momento, ya salgo, un segundo, gracias.
-A callarse, coñe.
-¿Cuánto dura? -No importa.
-Pero... Esto no serán "guiños" al western, ni una especie de recopilación ni epitafio ¿no? -No creo.
-Esa música... Claudia
-¡Bravo! ¡Menuda voltereta!
-La verdad es que no entiendo este desierto, no puedo..., no sé a qué atenerme.
-Ya bastará con las putas palomitas, joder. -Tu puta madre (sonido de armónica).
-Pero adónde narices van siempre en los finales. Todos se van.
-¿Le ha tocado el culo?
-Y el tren, para qué coño sirve... Da mala gana y una tristeza interminable. No tanta como John Ford, pero distinta, más sucia.

[Por cierto que yo vi la película en casa, solo.
(Que es también como marcharse).
Aunque en realidad la vi con mis 12 gatos pero ninguno habla; y el que lo hacía fue asesinado por Frank.]