Tiene razón el amigo mexicano que ha escrito hasta el momento la única crítica, Pubost, en que la aglomeración de situaciones extremas vuelca hacia lo inverosímil el retrato social de la película, y sin embargo he de reconocer que está conseguida, que es firme en su ascendente pasión devastadora, con detalles creativos de primer orden.

Sin embargo, volviendo a Pubost, me llama la atención de que el original en que se basa sea una obra de teatro, pues aquí el ejercicio visual es tan dominante que cuesta imaginarlo en un escenario, y desde luego, tanto desastre virulento sobre las espaldas de un personaje está justificado por el toque trágico de toda la película.

Eso sí, si hablamos de los pecados del cine mexicano bueno, el lado más débil de esta película es su adicción al feísmo, algo que la emparenta con otras de las que Ripstein ha sido maestro hasta caer en una caricatura desagradable de sí mismo.

No pido que se embellezca lo horrible de ambientes bajo límites tan tremendos, sólo pido la justa medida de exhibición para que el dramático testimonio no obligue a abandonar la sala a muchos espectadores: y a fuerza de excesos se debilita la vigorosa denuncia.