Charlie Parker tenía un sonido oscuro, sucio, inigualable. Unió en su sangre la heroína y el bebop.

Sonido mate, imagen mate.

Ambiente jazz nocturno, tonos ocre sobre negro.

La negritud milimetrada en la fotografía funciona como túnel infernal hacia la nada de la droga.

Con una doble elipsis excelente se pasa del niño con la flauta al joven genio que revolucionaría el swing. Ese paréntesis contiene horas y semanas de vida junto al instrumento. Más que tocar, diríase que Bird respira con el saxofón.

La estructura bebop es difícil de seguir por la abundancia virtuosística y el amplio margen que concede a la improvisación.

La película está filmada a capas acústico-visuales con continuas idas y venidas en el tiempo. Consigue marear, pero el foco nunca se desvía del meollo.

Forest Whitaker está inmenso.

¿Y entonces?

La cinta tiene un algo falso, el humo que aparece por la esquina del encuadre en el garito no es real, las escenas son reiterativas, el desorden demasiado minucioso. Cada cosa en su sitio, cada actor en su lugar. Como si no cupiera en este invento la espontaneidad, lo inesperado.

Y ahí, en el prodigio no previsto, debería estar la magia del gran Bird.