Suena un piano: tirorí, tirorá, tirorí, tirorá.

George Sand (en cada secuencia con un peinado distinto): ¡Acontece que diga en esta tesitura, con la mayor sencillez, hijos míos, frutos de mis entrañas, atentos: viva la República, viva la Revolución, que nos hizo libres pero que todo lo perdió por culpa de la clase burguesa, infame raza, vil y calculadora, que se sirvió interesadamente del pueblo!

Niño (con candor infantil): Pero mamá, para los filósofos alemanes del siglo XVIII, las reivindicaciones de la primera revolución francesa no eran más que reivindicaciones de la "razón práctica" en general, y las manifestaciones de la voluntad de la burguesía revolucionaria de Francia no expresaban a sus ojos más que las leyes de la voluntad pura, de la voluntad tal como debía ser, de la voluntad verdaderamente humana, ¿no?

George Sand: Silencia tu boca anacrónica, pimpollo mío, y retírate a pintar y mezclar colores con donaire. Ay, qué colmatada de hartura estoy, parezco la enfermera de todo el mundo. Aquí nadie respeta mi trabajo, yo soy escritora, ¡escritora! ¡Escritora! ¿Es que no se nota lo escritora que soy, la sencillez meridiana con la que expreso los concetos de mi mente, la naturalidad de mi verbo?

Suenan pajaritos: pío, pío, prrrrrr, prrrrrrr, pío, pío.

Chopin: Achussss, achussss, ay, ay, achusssss.

George Sand: Federico, estás de un melancólico que no hay quien te aguante y además no sabes follar.

Chopin: ¡Achuss!

Sacritán rijosillo a un enano que pasa por allí: Fer una fretada, brrr.

Enano: Així és la vida...

Suena un piano: tirorí, tirorí, tirorí, ¡achusss!

George Sand: Acontece que diga en esta tesitura que...

Ad nauseam.