Al igual que en Neruda el cineasta Pablo Larraín no quiso hacer una biografía estricta sobre el gran poeta chileno, Jackie tampoco es - solamente - un drama canónico sobre la famosa primera dama. La mirada extranjera sobre una figura tan eminentemente americana, y su punto de vista como protagonista subjetiva de los acontecimientos, crea en Jackie arrolladores palíndromos expresivos y narrativos entre lo íntimo y lo mediático, entre lo ajeno y lo interno, entre la realidad y el mito.

Ninguna obra o película conseguirá nunca descifrar completamente el misterio de la persona, de ser el protagonista real de la narración. Larraín y su superdotado guionista Noah Oppenheim parecen comprender que en la incógnita está el hallazgo, que en el misterio reside la verdad; y por eso Jackie, la película, no es una biografía ni pretende serlo en ningún momento, porque prefiere ser un claustrofóbico retrato psicológico de la pérdida y la ausencia, a una inerte narración de los hechos que todos conocemos. Pero precisamente por eso, Jackie respira de una forma tan auténtica, porque en el retrato fragmentado de ella se atisba una verdad infinitamente más auténtica que la de la mayoría de los biopics.

Al mismo tiempo es apasionante a medida que la narración avanza, descubrir las distintas capas temáticas de esta película que no sólo habla de aquella viuda célebre, de su relación con la pérdida, la muerte, y su vida después de esa muerte; sino que también dialoga con el significado ontológico de dejar un legado, de qué perdurará de cualquiera después de la desaparición definitiva.

Y como al principio de la película, cuando la propia Jackie habla de la importancia de los objetos, de cómo estos guardan la belleza y los significados de los hombres precisamente porque les sobreviven; Jackie habla de la imagen como icono, como el propio icono en que se convirtió Jackeline Kennedy, del uso de esa imagen para conquistar la trascendencia que necesitó al expresar su dolor, y de como el propio icono puede revelarse contra la verdadera vivencia de la tragedia; o la felicidad que vendía por encima de la superficialidad al mostrar 'su' casa blanca, una felicidad mostrada y compartida, se supone, por el bien de todo un pueblo, por el conocimiento de esa nobleza inventada que se necesitó en aquel momento (y en cualquiera, pensaría alguien sumido en nuestra sociedad de la imagen).

En Jackie, Larraín hace del traveling una declaración filosófica; la apabullante música de Mica Levi es más abstracción psicológica que banda sonora, la fotografía de Stéphane Fontaine envuelve de sensorialidad cada plano, y convierte en algo imposible el no sentir lo que la protagonista está viviendo, y el montaje de Sebastián Sepúlveda aúna cada uno de esos recursos y de las vetas de un guión prodigioso, en una película tan compleja como humana, tan universal como comprometida con su lectura de La Historia. Y finalmente, el rostro, el cuerpo, la voz, y el alma de todo esto, encuentra en una sobrenatural Natalie Portman (en el mejor trabajo de su carrera), la herida visible de esa pérdida y la hoja en blanco sobre la escribir tantas dudas sobre quién fue esa mujer, por qué ocurrió lo que ocurrió, las repercusiones públicas, privadas, personales y sociales de ese momento, y cómo afrontarlo hacia el futuro. Finalmente, el alcance dramático de Jackie es el de convertirse en una tragedia shakespiriana sobre una reina sin trono, sobre la expiación del dolor a través del rito funerario de esa dama despidiéndose del castillo, de Camelot (esa noche de insomnio divagando por la Casa Blanca...). Y sobre el ser humano detrás de ese velo negro.

No creo que haya sido suficientemente claro en este comentario, pero Jackie es una obra maestra.