Es mi undécima crónica de una obra del director obrerista más tenaz de la historia del cine. Si habéis leído las anteriores estaréis ya considerando la posibilidad de acusarme, y con razón, de apologeta "Kenloachista". Lo asumo y estoy orgulloso de militar en el grupúsculo de ilusos denunciantes que, como Ken Loach, siguen creyendo que el liberalismo económico, que barrió con los logros de las luchas sindicales, no tiene en cuenta a las personas, sino es para considerarlas piezas recambiables (cada vez más prescindibles) en su imparable maquinaria devoradora de horas de trabajo esclavo, que regurgita beneficios para cuatro.
El sistema, experto en camuflaje y neologismos, no reconocerá claramente sus intenciones y se ocultará, como en la historia de Ricky y su familia, tras gloriosas ideas: "créate tu propia empresa, nosotros te ayudamos"; algunos incluso, con emprendedora desfachatez, se autoproclaman "colaborativos".

Soy de los que encaja dolorosamente la carga de verdad de documentos como Sorry We Missed You, igual que el enfermo de cáncer acepta la quimio que, a pesar de todo, mejora sus expectativas de vida. Comprendo que los anti-Ken, y anti-Laverty, no sufran lo más mínimo porque no se creen sus "invenciones". "Eso no pasa", dicen; o "no de manera tan evidente", alumbran algunos críticos, "nos habríamos dado cuenta entre festival y festival, rueda de prensa y lunch, AVE y avión...". Entiendo sus dificultades para empatizar. Pero lo que me parece de un partidismo sospechoso es que algunos le acusan, como si Loach fuera un miembro del Congreso, de "falsear cuentas"; otros, que firman en grandes diarios, se ofenden porque "aún no se ha retirado como anunció en 2014, estando tan próximos ya los 84 años". Tranquilos majetes, ese señor no muerde, solo se expresa.