Estéticamente retorcidísima y altamente lisérgica, no es una película para todos los gustos. Una pintora con bloqueo creativo recurre a drogas extremas para inspirarse, penetrando en un mundo violento y depravado que no sabemos si está en su cabeza o es real.

Lo del bloqueo creativo no es nuevo; tampoco lo es recurrir a drogas para salir de él. Aquí todo lo adornan con luces estroboscópicas que desquiciarán a los epilépticos (no es broma, hay una advertencia al principio acerca de esto), giros de cámara que harían vomitar a un entusiasta de las montañas rusas, una protagonista absolutamente histérica que no para de chillar, estética de videoclip de death metal y un festival sanguinolento final que se produce cuando el desparrame ya parece no tener freno.

Y heme aquí que yo me preguntaba: pues vale, ¿y? No he tenido la impresión de que me estuvieran contando una historia sobre artistas caídos en desgracia, vampirismo o posesiones satánicas, sino que me estaban vendiendo luces de navidad. Mil millones de bombillas de navidad intermitentes funcionando a la vez y a intervalos mientras suena metal ácido en lugar de Jingle Bells. Me ha mantenido despierto, pero a pesar de los esfuerzos y los excesos apenas me ha impresionado. Curtido que debe estar uno.