Un mal común en el audiovisual de nuestros días es la abrumadora cantidad de metraje que se les dedica a personajes e historias absolutamente inanes, en especial a raíz del «boom» de las plataformas de contenidos, atacadas, ellas y sus abonados —entre los que me cuento, en demasiadas ocasiones a mi pesar—, de una bulimia que no redunda, precisamente, en la calidad del producto. Pues bien, de exactamente todo lo contrario peca el documental que nos ocupa, cuyos apenas 50 minutos se antojan escasísimos dados el devenir vital y la talla artística de su protagonista.
Disponible en Netflix, aunque bastante de tapadillo, el mero hecho de su existencia no carece de mérito, habida cuenta de que en plena fiebre —llamarlo «cultura» me parece aberrante— de la cancelación un individuo como Henry Miller debe de resultar particularmente molesto. Con estructura algo convencional y testimonios de amigos, hijos y los del propio Miller en imágenes de archivo —algunas de ellas impagables, caso de los arrumacos de viejo verde que le prodiga a su joven quinta esposa recién salida de la ducha—, hay en «Henry Miller: Prophet of Desire» un exceso de complacencia, un poso hagiográfico que, por muy aficionado que uno sea a su cruda narrativa, no puede pasar por alto. De la lectura de su obra, mayoritariamente autobiográfica, se desprenden unas sombras —y no sólo luces— que aquí se omiten o, si acaso, se abordan de modo tangencial y con no poca voluntad exculpatoria.
Ahora bien, con independencia del componente misógino y cosificador que anida en sus «Trópicos» —ni el mayor fan del escritor neoyorquino podría negar esto último—, Miller fue un revolucionario con una influencia capital en los reputadísimos Kerouac, Mailer y Bukowski. Ya solo por eso merecería, él sí, una serie entera.