Irregular western de Fuller, el gran Fuller, lastrada por un guión folletinesco que asalta la barrica de los tópicos del género hasta dejarla seca, pero de una manera peculiar, cierto es. No es el primer traspiés que contemplo de Fuller, el gran Fuller, todavía estoy intentando averiguar qué es lo que ven mis almas gemelas en Perro Blanco, y también repiquetea todavía en mi cabeza la decepcionante Yuma, lo que viene a demostrar que el western no era el género en el que mejor demostraba su cintura, Fuller. Pero sí que se trata sin duda de la mayor decepción que me he llevado con él si nos atenemos a la fastidiosa ecuación que incluye a las expectativas y la cruda realidad. Algunos bramarán que se trata de un western atípico y basarán en eso sus salvas, pero no, esas balas no llegarán muy lejos. Por que no se puede obviar ese atropellado guión, ebrio cual Dhul de tópicos, ni tampoco se puede obviar a la Stanwyck, la gran Barbara Stanwyck, más floja que recuerdo ver en pantalla, ni la falta de carisma absoluta que demuestra su partenaire, el tal Barry Sullivan. Y menos aún se pueden obviar esas dos baladas que cuelan con calzador y que rompen el ritmo parkinsoniano de la función y provocan el sonrojo de cualquiera con un mínimo de rock'n'roll en el pecho. Pero lo que desde luego no se puede obviar es el final más vergonzoso y almibarado que rodó Fuller en su vida, con el que no he reventado la pantalla del televisor de un pantuflazo por que hoy tengo el día tranquilo. Pero ésta se la guardo a Fuller, que pese a todo, salva el evento del desastre total regalando un buen puñado de planos y secuencias aisladas memorables y algún que otro diálogo digno y rescatable.
De todos modos, ésta te la guardo, Fuller, por mis tachuelas.