Los niños no entenderán ni una sola de las excentricidades bizarras de Burton. Los adultos apenas resistirán veinte minutos el relato de una historia sin alma y, lo que es más extraño en él, sin pulso dramático. Y los devotos del director, que seguramente esperarán encontrarse con un cuento trágico e infausto sobre las contrariedades del ser humano en su encuentro con la fantasía, se darán de bruces contra una irrealidad incompresiblemente normalizada, al tiempo que se cercioran de que el genio está llamado a reinventarse. Su reinterpretación libre y a la postre fútil de Alicia en el país de las maravillas ha sido concebida como una especie de 'pastiche' de sí mismo.

Era algo que, tarde o temprano, tenía que ocurrir, porque Burton vive instalado en una permanente indefinición narrativa, en un convencionalismo consciente, en una inanidad preocupante, recubierta paradójicamente de una iconografía personalísima e intransferible.

Su universo, el ‘universo Burton’, esa concepción trágica y atormentada de la vida bañada en un imaginario visual insuperable, agoniza a la espera de un recuentro obligado con alguna historia que contar. Los últimos trabajos del director demuestran que el genio está dispuesto a aceptar cualquier proyecto insólito y extravagante que conecte con ese cosmos. Pero las maravillas de Burton, sus figuras cadavéricas, sus flores semidifuntas, sus criaturas contrahechas, se han extinguido definitivamente en su encuentro con Lewis Carroll.

A pesar de que Burton se ha afanado en dar forma de pesadilla habitualmente oscura, siniestra y tenebrosa al universo onírico de su madura Alicia, la retórica Disney –la guionista, Linda Woolverton, es también responsable de el libreto de El rey León o La bella y la bestia- se ha acabado imponiendo. Y el resultado final, una reivindicación más infantil que adulta del girl power, al estilo de Mulán, no convencerá a casi nadie