Para los que crecimos amando las películas de Tim Burton el estreno de Big Fish se presentaba ante nuestros corazones con una inusual temeridad. La desilusión de aquella enorme decepción que resultó ser su desafortunada y olvidable aventura en territorio simiesco aún latía, y muchos acudimos al cine sin la certeza de que pudiera volver a emocionarnos. Pero ver Big Fish, el día de su estreno, con la persona amada a mi lado fue, al menos para mi, algo simplemente maravilloso.

Burton, creador de cuentos tan inolvidables como Eduardo Manostijeras o de criaturas tan bellas como Jack Skellington, tal vez sabedor de su traspiés, quiso regalarnos un enorme lienzo de pequeños cuentos, que se unían y entrelazaban en el propio cuento que puede ser cada una de nuestras vidas, todo dependiendo de nosotros mismos, de nuestra manera de ver y recordar y sobre todo de nuestra elección a la hora de presentarnos ante los demás.

En Big Fish hay mucho de esos momentos que todos hemos tenido cuando nos sentamos a contar una historia ante un ser querido o ante alguien a quien deseamos amar. Edward Bloom, claro que sí, he sido yo mismo, ante una chica, jugando con mi propia memoria, estirando un recuerdo hacia la magia y la belleza, sólo por conseguir su sonrisa, su cariño, o su beso, y también lo he sido en una noche cualquiera en una mesa rodeada de amigos recordando cualquier tontería que el tiempo ha convertido por distorsión en hazaña.

Además de ello, Big Fish, trasciende a los sucesos que pueden considerarse normales y lógicos y se adentra de lleno en territorios inagotables de imaginación y fantasía. Todo es espléndido y Burton mima y acaricia un excelente guión que no podía haber acabado en mejores manos. Hay pedazos soberbios (la bruja que lee tu muerte en su ojo, el pueblo de Spectro, el circo...) y decenas de pequeñas historias dentro de ellos, como un juego encantado de muñecas rusas que se encadenan entre si para explotar en un final emocionante hasta la lágrima.

Con Big Fish asistíamos además al acercamiento de Burton hacia lo luminoso, un terreno que se intuía desde los inicios de su cine pero que parecía resistirse a salir al exterior. En ese sentido es una película experimental y arriesgada donde se rompen algunos esquemas Burtonianos influenciado probablemente por su paternidad como parece quedar patente en el tan breve como innecesario epílogo, tal vez aquel inolvidable alter ego llamado Vincent halla por fin descubierto que en el lado de la luz también hay mucha poesía, tan mágica y necesaria como la que encierra El Cuervo de Edgar Allan Poe.


P.D.- Esta crítica está dedicada a Neathara, cuyos ojos a veces no son iguales a los míos, lo que no quiere decir que los suyos no sean seguramente mucho más bellos.

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