Bajas a la puerta a buscar tu descompás; miras, disimulando tu ansiedad, a los ojos de los otros buscando una pausa repentina que coloque en su sitio el ojal viudo de tu camisa; te inventas razones para no ser cómplice de tu escurridiza felicidad, que a pesar de todo vino para quedarse; camuflas entre la desdicha común la plenitud de tus días, te enfadas con el espejo mientras te maquillas las ojeras que desearías tener mientras piensas en ella.
A pesar de la distancia, de que la muesca de su rostro no suspira cada instante por los huesos que te forman y de que la temporada aparca vuestra época de celo. A pesar de estos pesares, los senderos perdidos os suben a la luna y siempre vuelve la modista inspiración para vestirla una y mil veces de musa...