El equipo de Marc Lledó Escartín elabora una propuesta ambiciosa, cuyo resultado a primera vista puede llegar a parecer de todo menos conseguido y eficiente, pero que bajo la desaborida sensación que deja al final, por lo menos da pie a formular más de una hipótesis, reflexión o lectura, si, una vez vista, al cabo del tiempo, su contenido ha logrado madurar lo suficiente.

En su único largometraje hasta la fecha, el realizador catalán nos lleva a un viaje a lo desconocido, en varios sentidos, partiendo de un tópico tan usado como simple, a la vez que generador de expectativas aventurescas, ubicándonos diegéticamente en la primera persona del protagonista: ese personaje calvo, luciendo perilla, que en el póster promocional aparece con los ojos cerrados, escudriñando la presencia de sonidos a los que parece querer invocar (valga la redundancia) para que le den respuestas. Un personaje en el que, a primera vista, se me antojó ver a John Malkovich. Pero no, es Julien Blaschke; y me van a decir: «¡vamos, se parecen lo que un huevo a una castaña!» (vale decir que Malkovich habría sido grande en este papel).

En su búsqueda por Albania, con la ayuda de antiguos contactos (Mariana, interpretada por una relativamente eficaz, delante de la cámara, Marina Talpalaru), dieciocho años después de su tragedia, de respuestas que le permitan completar el proceso de aceptación y asimilación del asesinato de su esposa y compañera de reportajes, Julien (coincide el nombre del actor con el del papel que interpreta) nos coje de la mano para llevar a cabo su investigación.

Lo más interesante de su periplo, y que es el factor fundamental en la génesis y sustento de la tensión dramática, es la progresiva transformación de la naturaleza de la dilucidación que Julien va a procurar dar a los hechos, desde la acérrima y más escéptica racionalidad, pasando por abrir la puerta a lo sobrenatural, hasta incluso como deseando su plausibilidad y, al final, intentar comprenderlo. Hasta conjurar aquello que, a pesar de ir intuyendo, y a la par hacer intuir al espectador durante el desarrollo del guion, de manera muy subterfugia, parece muy ajeno a su sistema de concebir el mundo.

El rollo de Marc Lledó, en sus ochenta y ocho minutos de duración, consigue zafarse de cualquier etiqueta de género, e incluso en primera instancia que nos olvidemos de la categoría del terror, para trazar algo que recuerda a películas como «Las Flores de Harrison» (2000), o incluso «Missing» (1982); ubicando el prolegómeno de la muerte de la mujer de Jean en el convulso episodio sociopolítico que vivió la república balcánica a finales de los 90: alborotos y revueltas que se saldaron con más de 2000 muertos, nos da la sensación de movernos más en una crónica de guerra de Pérez Reverté, que en una historia de espíritus y de demonios.

Hasta las referencias al oscuro folklore de los nativos del lugar donde tienen lugar las pesquisas de Julien, son incorporadas como un efecto más de la estampa o postal que se nos pinta de un país del que el común de los mortales bien poca cosa conoce, a parte de su bandera roja con el aguilucho negro bicéfalo, y su posición geográfica entre el Jónico y el Adriático.

El trabajo de María Santolaria, lo mejor de la factura técnica, nos va regalando hermosas vistas del ignoto país (de hecho, las más comunes y emblemáticas que podríamos encontrar en una guía turística), y retratos de sus gentes y su modo de vida, queriendo imprimar ese toque de realismo del que se hace gala en los primeros títulos, con letras rojas: «this is a true history», al son de balidos de ovejas y lejanos ladridos de perros, abriéndose el telón sobre tres hermosas postales, en lo que representa un amanecer en la campiña albana. La frescura de estos parajes exteriores contrasta con una rica diversidad de interiores (el rústico interior de la casa de los Simaku, la acomodada morada del sacerdote ortodoxo, la habitación del hotel donde se hospeda Julien…), todos ellos con un tratamiento de textura y luz diferentes, pero teniendo en común el plus de la atmósfera del misterio y lo siniestro.

La banda sonora de Manu Ortega es tan decente (dentro de lo convencional que exige el tipo de narrativa de la película) como insulsa. Pues tampoco se le pide más, ya que su función no es otra que acompañar y alimentar la parsimonia del compás al que va avanzando la acción.

Los respectivos códigos de la dirección de fotografía, la banda sonora, ya marcan desde el principio la deriva que tomará, lentamente, hacia el mundo de lo sobrenatural. Usando siempre como puerta de entrada, estos elementos propios del tipismo tradicional i popular de los locales, cuyo sustrato se remonta a las antiguas tribus ilíricas que poblaban la zona, y con similitudes y paralelismos varios con la imaginería greco-romana.

Concretamente, esta cinta se centra en la figura mitológica del «kukudh», ser que, según la zona geográfica de influencia albanesa es concebido como un cadáver revivido de entre los muertos para embrujar a los vivos, equiparable al zombie, la momia o el vampiro («lugat», como se llamaría en lengua nativa); o un demonio hembra ciego, portador de la enfermedad.

Tomándose sus licencias, Marc Lledó toma a este fulano paticorto y con cola de cabra, y en esta diabólica figura centra el argumento de las averiguaciones emprendidas por un reportero que en su afán de encontrar al «asesino» de su esposa, sufrirá él mismo un proceso de transformación espiritual.

Estéticamente, el filme tomará la forma de una especie de pseudo-reportaje en primera persona, que echa mano (no podía ser de otra manera) de los recursos propios de la profesión periodística: la entrevista, la búsqueda y análisis documental…, de modo que Julien Blaschke aparecerá como una rara amalgama de Richard Kapuscinski e Iker Jimenez («Cuarto Milenio») en su papel.

El «script» describirá la metamorfosis del personaje de una manera muy sutil, y como en una espada de doble filo,