Pero llega el Miller este, famoso por sus novelas gráficas (que, para más inri, es un género que inauguró el mismo Eisner con su "contrato con Dios"), y vomita sobre la obra del que debiera ser su ídolo y maestro una porqueria de tanto peso como la que nos ocupa.
Aqui, Spirit es un follador nato, un vivalavirgen, un pesado que asquea con su voz en off narrando estupideces y desvarios, y que lucha ya en los primeros minutos con Octopus a cara descubierta ambos. Y encima el villano es un negro tronado y hortera, que se rodea de mujerzuelas medio subnormales, y de ayudantes descerebrados del todo. La esencia del comic original se pierde por completo, entre modernidades como internet, telefonía móvil, o clonaciones humanas aberrantes y gilipollas. Ebony no aparece, que el mejor amigo del héroe es un puto gato, Spirit es casi que inmortal, y la verguenza del señor Miller queda en entredicho por hacer de una obra maestra una mierda de dimensiones monumentales.

Quizás el señor Miller quiere ser el único autor de cómic recordado, y por eso le ha dado por pisotear a los auténticos clásicos, pero aún quedamos dos o tres que gozamos leyendo The Spirit, aquel enorme comic en que los claroscuros eran magistrales, los sombreados y contraluces dignos de absoluta admiración, y que nos quedamos con los calzones cagados ante innovaciones como que una historia se narrase vista por completo desde la mirada del protagonista.

Eisner supo crear la novela gráfica, y unió la narrativa del cine y la del cómic de manera perfecta. Un adelantado a su tiempo armado únicamente de plumilla y pincel, al que un alumno que todo se lo debe como es Frank Miller, ningunea y le escupe en la tumba, con esta bazofia infumable que es la obra del discípulo que nunca jamás supo estar a la altura del maestro, y cuya envidia debe ser enorme como para hacer semejante porquería, teniendo un material base tan sumamente bueno.

Ay del señor Eisner si no hay cielo... pero también ay por el señor Miller como haya infierno.