Querido Stephen Chbosky,


Te escribo y no para decirte que tienes un apellido impronunciable o aplaudir las pelusillas de tu ombligo por adaptar tu propio libro, dirigir tu propia película, dejar de ser un marginado-bicho-raro e intentar cuasi-seguramente arrimar la cebolleta a Emma Watson en el rodaje. Aunque… ¿no eres un poco mayor para Hermione Granger? No obstante, la Watson en una reunión del grupo de tuenti de poligoneras-vestidas-de-Armani me dijo que tú escuchas y ‘entiendes’ y que no tratarías de dormir con esa persona en esa fiesta, aunque pudieras. No sé qué ‘oño’ quería decir con eso… pero queda muy petulante… como tu película.

Por favor no trates de averiguar quién soy. No quiero que lo hagas. Sólo necesito saber que la gente como tú existe. Y que si me conocieras no creerías que yo era el bastardo que estuvo en el psiquiátrico con una camisa de fuerza y un bozal colocados por la productora para que no te mandara esta carta antes. Y no te habría puesto nervioso, pese a que escribo fuertemente en los teclados mientras no para de lanzar risotadas de súper-villano de un filme de Serie Z… pero tengo que contarte la verdad: tu película es puro chantaje emocional… Es de ésas que cuando comienza sabes que te quedan 1385 referencias. Sí, sólo 1385 referencias. Melodías de “Gremlins”, máquinas de escribir molonas, enlaces literarios, trajes a lo Frank Sinatra, pósteres de “La noche de los muertos vivientes” o “El gabinete del Dr. Caligari” y culto total a “The Rocky Horror Picture Show”… Sin contar con la banda sonora compuesta por temas de The Smiths, Sonic Youth, Galaxie 500, Pavement, New Order, Morrissey, Joey Ramone, L7… y un largo etcétera. Sí, es un chantaje emocional… un escudo de defensa que impide que cualquier ser con gusto pueda atacar el lado más vulnerable y vehemente de la propuesta: la enésima revisión de la melancolía adolescente en esa suma de felicidad y tristeza y que, para colmo, esconde un telefilme de sobremesa de calado ‘indie’. Para colmo el argumento me recuerda a una mezcla del capítulo de “Búscate la vida” donde Chris Peterson busca un ‘nuevo amigo’ y la infravalorada y necesaria “No puedes comprar mi amor” con Patrick Dempsey cuando no era Patrick Dempsey… ¿Se me entiende?

No he hablado con nadie desde el verano porque mi vida ahora es virtual y agradezco que tu filme hable de principios de los noventa cuando no había tuenti ni smartphones… ni siquiera internet… pero precisamente es ese público del que reniegas el que debería valorar la autenticidad de tu cinta. Porque los sentimientos de los que pretendes hablar son universales y deberían sobrepasar el escrutinio del más crítico. Mucho me temo que sin las 1385 referencias el mensaje quedaría tan desnudo y al aire como el culo de Tim Curry en el filme de Jim Sharman. Cuando vuelva a ver tu película quiero que las cosas cambien. Así que tengo un objetivo. Cuando aparezca la primera referencia, la visualizaré como la última de todas… Lamentablemente no conté con que… faltan… 1384 referencias desde ese momento. Bien, me quedan 1384 referencias… 1384 referencias…

Con amor siempre, tu Maldito Bastardo.



P.D.: Sí, podemos ser héroes… solo por un día… como tú… y dejar de ser marginados… como tú… ¡Y no hace poner un temazo para recordárnoslo! Salvo para esa niña que parece soltarnos: «Jo, tía… que acabó de escuchar David Bowie por primera vez y necesito ventilarme». Yo necesité ventilarme también viendo tu película… pero al asomar la cabeza por la ventana al no tener una ‘fragoneta’ ni limusina a mano me cagó una paloma. Realmente te odio por eso, que conste.