Esta película se llama 'Kafka' pero tiene muy poco que ver con el escritor checo. Se podría llamar 'Kaska', o 'Kafta', como las falsas angulas que se llaman 'gulas', por si cuela.
En lo personal, Franz Kafka era un hombre vivaz, amable y risueño. En su obra reveló una de las mentes más lúcidas y despiertas del siglo XX.
El Kafka que deambula por esta película es un tipo apocado, tartamudo, vacilante, y se comporta como un discapacitado social.
La ignorancia no puede achacarse sólo a un desafortunado J. Irons, todavía en Brideshead: el despiste es general. Ni director ni actores se creen lo que están haciendo.
Con parches sacados de la vida y obra del escritor (un detalle del Castillo, otro del Proceso, otro más de la Carta al Padre, alguno de la Colonia Penitenciaria...) se teje confusamente una deshuesada historia, en realidad ampuloso fantaseo que incluye zombies y cráneos trepanados.
El absurdo que se intenta es impostado y gratuito, cuando lo absurdo atribuible a la literatura kafkiana nace más bien de llevar al extremo una lógica inapelable y fría, el imperio de la Burocracia.
Quedan desaprovechadas la conseguida fotografía expresionista y las minuciosas localizaciones en la Praga Vieja. Una lástima.