Es como un hermoso poema que se alarga y se alarga hasta convertirse en cumbre del tedio. Y con el aburrimiento por bandera vemos deambular continuos destellos líricos mientras nuestros párpados doblan en tiempo cada vez que se cierran. Mantenemos una encarnizada lucha con nosotron mismos para impedir caer en fase roncal a horas tan intempestivas, mas la película sigue engatusando a nuestro sueño e impide que nuestros sentidos funcionen adecuadamente.

Y nada ocurre. Y todo es lo mismo. Pero, por fin, parece que se acerca el final. Y el final siempre lleva consigo un desenlace, algo que se mueve y modifica lo contemplado en el pasado. Y así es, ha habido un cambio, ya lo veo. Aunque quizás en veinte minutos habría sido suficiente para contemplarlo, para deleitarme y disfrutarlo, para apreciar el poema sin que me canse su belleza, para introducirme en su atemporalidad y bañarme encandilado en su canto alimentado de inocencia. Pero no. Al parecer no son suficientes veinte minutos para esa iluminada dirección, en tan poco tiempo no podrían apreciarse los millones de matices que una mente pretenciosa pudiera hacernos llegar, con esa minucia no alcanzaría para convertirse en obra mayor y hacer reverencias a su especial singularidad. Y es una lástima, porque me gustaban los mimbres y la idea, pero de nada valdrán nunca cuando falla el ingrediente más básico de todos los que puedan existir, el más común de los sentidos, aquí totalmente desplazado por una ansia desmedida y ciega por estampar una firma.

Craso error.