Me cuesta digerir tanta ñoñada, tanta inocencia simplona, tanto buen rollo arqueológico. Se me atraganta como la crema de membrillo con mermelada de arándanos. Qué empalague.

El prota de esta historia es una suerte de Papá Noel, que tiene regalos para todos, feliz, bonachón y anti-belicista. Si fumase porros sería un hippie (aunque lo cierto es que cuando alguien le da de fumar el tío se pone tan contento que hiperventila… y en ningún momento se nos explica qué es lo que están fumando…)

Lo más curioso de la peli, hoy en día, es contemplar las playas de Castellón sin un triste rascacielos, ni tiendas de flotadores con forma de cocodrilo, ni chiringuitos, ni ninguna de las horrendas cosas que abarrotan la geografía mediterránea en nuestros días.

He decidido dejarme conmover por la estampa el cohete en el cielo, y dejarme divertir con esa cárcel, que es un pitorreo. Lo demás es tan tierno que me abochorna, cual anuncio de Mimosín (caray, qué asco de oso)