No todo lo que lleve la marca Chaplin tiene que ser, por esa simple razón nominal, excelente. De vez en cuando también dormita Chaplin, que decían los antiguos de Homero, el inmenso creador. Si en los títulos de crédito hubiera constado como director un tal fulanito de cual la gente diría: es simpática, está bien hecha, pero no deja de ser de una sentimentalidad facilona. La sentimentalidad es el fuerte de Chaplin en lo mudo, donde el silencio impone a la narración un esquematismo mayor, pero el lenguaje del sonoro requiere matices más sútiles.
El cinismo del film (especialmente al final) le sienta bien a la idea de Orson Wells, prima hermana del discurso de la Noria de El tercer hombre, pero aquí no pega con la figura de Chaplin. Uno no puede ser un abnegado padre de familia, un salvador de orugas a punto de ser papilla de zapato, y pretender que el público se trague que trata la muerte y extorsión de señoras maduras como un negocio.
La película es tramposa, que le vamos a hacer, y el cinismo nunca casará bien con la ternura.