En holocausto.
Cuento distópico terrorífico en el que se nos viene a decir que menos mal, de la que nos hemos librado o libramos, la bala pasó cerca, pero de largo, que mejor sin un Dios como este que aquí vemos tan espantoso, que esta otra posibilidad es incluso si cabe peor, qué susto, qué miedo, que la nuestra que mira que es horrorosa y desolada (abandonados a nuestra suerte sin un perro que nos ladre, a la intemperie) y nefanda y esperpéntica, huérfana, triste, irresponsable, indiferente, sin padre ni madre, expósitos, bastarditos, hijos de nadie, por tanto, hay que dar las gracias (a lo que sea, a quien sea), virgencita, que me quede como estoy, por haber tenido la inmensa suerte de no haber padecido soportado a semejante tipejo o energúmeno, ese sádico mamarracho allá en lo alto con el altavoz siempre a punto y a mano como un sindicalista de los nuestros de esos de corre mientras puedas, el apuntador, el gran inquisidor, el maestro amero, llavero, serio, de los cielos el primero, bochorno, tan pelma y miserable, pendenciero, tan cruel, absurdo e injusto, tan nazi y chapucero, bribón, pendejo, pelotudo, capaz de cualquier cosa o abominación con tal de pasar el rato o matar el tiempo o darse gusto, juguetes, y que juega con los humanos como con los bolos, el mundo (y la vida) es una tom tom tómbola, y una bolera, un hotera, de tan mal gusto, o como con las moscas, ahora le/te quito un ala, ahora te estampo contra la ventana, toma.
Bueno, la película es un peñazo del carajo, muermo, me muero, abotargada, hinchada, geriátrica, pero no mala, solo tediosa, infinita, alargada, pesadísima, estrepitosa y aparatosa, cadenciosa y voluminosa, templada y pesarosa, tremenda, pero está bien filmada y tiene sus momentos de belleza y Scott es escándalo (y sándalo) y Ava tan bella.