Hasta la aparición una vez más en película USA de la amenaza pederasta cuando se narra la infancia (padecen esa malsana obsesión que habla del sexo prohibido y nefando, del deseo enfermo, de los hombres y su terrible perdición) se salva. Ese pequeño meandro dentro de la historia mayor está contado también con pericia y rigor.
Es una película que está llena de pequeños buenos detalles. El conjunto de ellos, prácticamente infinitos, conforma una mirada tan ajustada, precisa y objetiva, tan lograda.
En su debe, por poner alguna pega, para que no se diga:
- El quizás demasiado brusco cambio de actitud de la amiga de la madre. Es lógico que acabase huyendo de semejante compañía. Pero tal vez deberían haberlo explicado más y mejor, de forma más gradual. Pasa de quererla como a una hermana a no dirigirle la palabra en un momento. Se entiende que estuviese harta, pero no hay proceso para verlo con mayor detenimiento.
- El posiblemente excesivo número de minutos dedicados a las fechorías de los chavales, bien narrados, pero también insistentes y repetitivos. Podrían sobrar bastantes o por lo menos algunos minutos.
Y ahora el epílogo: la niña huye despavorida en busca de su única amiga, el tono cambia repentinamente, aparece una música hasta ese momento ausente de ese modo y la imagen se acelera. Se escapan cogidas de la mano. A Disney. Estaban al lado del paraíso (falso, de baratillo, de azúcar y con olor a comercio blando y trucado).
Son los restos del naufragio. La gente que ha quedado en la orilla, arrumbada, sin suerte ni futuro, eliminada, las sobras del sistema.
Características de la derrotada:
- Malhablada, maleducada, mínimamente vestida, todo el santo día la televisión encendida, mucho tiempo tumbada sin hacer nada, inepta, arrogante, borde y bruta para ahuyentar los posibles problemas, pícara, burra, peleona, pendenciera y peligrosa.
- Pero para no caer en los tópicos ni en la obviedad, también nos la muestran muy humana, quiere mucho a su hija y todos sus numerosos pecados son menores, entre la desidia y la pura supervivencia. Es consciente de la situación y le duele, aunque disimule, aunque no llore, aunque se haga la fuerte, es una máscara que se pone para huir hacia delante y que nadie se atreva a hacerla frente.
- No le quitan ni le ponen nada. No la salvan ni la condenan. Ni están a favor ni en contra. La observan, nos la enseñan, nos dejan a nosotros la tarea, que nos hagamos una idea, sin interponerse toscamente entre lo que nos cuentan y nuestra idea. No nos quieren aleccionar o dar un sermón. Solo contar. Mostrar. Exponer.
Bravo. Sobre todo como excepción al clima actual de fanatismo religioso (la religión democrática occidental estatal globalizada) en el que andamos inmersos, metidos hasta el cuello, y del que el cine actual es tan víctima y siervo, correa de transmisión de los mantras que vierten a toneladas de propaganda los que mandan.
Colores. Chillones, como pequeños soles. Ese morado, esos azules y esas luces.
Los niños. Están muy bien.
Las madres. Estupendas. Especialmente la protagonista con su lenguaje corporal/gestual tan apropiado.
Y Dafoe. Sobre todo Dafoe. Siempre Dafoe. Lo amo por encima de todas las cosas. Amo a Dafoe. Entero y verdadero.
Pobre Dafoe. Lo que aguanta el hombre. Qué paciencia. Qué santo varón. Su retrato es la exposición más rigurosa y equilibrada de la bondad que en años he visto. Eso es un santo. Un hombre. Una bella persona. Capaz de hacer su trabajo con mano maestra a la par que tratar de ayudar a todo el mundo. Es el Dios bueno de ese pequeño universo, el rey sano de ese vecindario, el padre de todos, nuestro hombre en la Tierra; supervisa, perdona, arregla, exige, protege, comprende, compadece, educa y enseña.
Y Dafoe el actor. Un ser que no es de este mundo. No sé si lama tibetano, místico español o simplemente el mejor, el que nos sobrevivirá a todos, el que portará la luz escasa de la esperanza. En la sombra, calladamente. Como debe ser.
Bien.