Vacaciones en el mar o La chica de Ipanema.
Minuto quince: millones de cadáveres, holocausto caníbal, sangre a toneladas, esqueletos a trillones... Esto no me gusta, tienen mala pinta, comenta uno con cierta perspicacia.
Minuto cuarenta y dos y veintitrés segundos: cientos de miles de millones de cuerpos descuartizados, el Apocalipsis, el Armagedón, aquelarre, miasma, abominación, espanto, llanto y crujir de dientes... Me da mala espina, algo creo que va o anda raro, no del todo bien o en orden, comenta otro con mayor sutileza si cabe.
Una hora y veinte minutos exactamente: ochocientos mil millones de seres humanos ya fiambres, caídos en combate, todos los universos conocidos y por conocer destruidos de un plumazo, zombis, vampiros, mutantes, políticos... No le veo buena cara, noto cierta tensión en el ambiente, huele a chamusquina, comenta el tercero dejándolo caer como aquel pedo del ayer.
Es sin duda de ninguna clase la peor película de la historia del hombre (y de la mujer tal vez también), y esa es su gracia, la broma o joda, su baza o gran acierto, que se refocila en su propia mierda como una feliz marrana, en su orgía de idiocia, en su profunda imbecilidad, en su gigantesca gilipollez, se descojona de sí misma, se lo toma a guasa a dios gracias.