Rosencrantz y Guildenstern (no) han muerto.
No hubiera entendido este documental en toda su posible extensión o pegada sin el hecho, al principio inesperado e inquietante, finalmente crucial y deslumbrante, que padecí/disfruté como un niño pequeño en comunión hippie, me refiero, qué duda cabe, a la pareja que se sentó unas filas más adelante que el que aquí os deleita con su prosa fina y que nada más empezar esta obra se puso a hablar sin parar y a (casi) voz en grito hasta muy cerca del final, ya agotados tras desmenuzar, hasta acabar de matarlos, sus apasionantes (esa pinta tenían los muy puñeteros) dimes y diretes, de alta alcurnia y mucho copete asuntos.
Os podrá parecer pura anécdota, vulgar, tribal y trivial, la mar de habitual, es lo que hay, el mundo es ansí, muy educado y siempre atento, más se perdió en la guerra. Nada que ver, fue una experiencia iluminadora y preciosa. Según Frank iba comentando con todo lujo de detalles y minuciosa claridad el horriblemente escaso interés que mostraba la gente por su maravillosa obra debido a su falta de gusto y sensibilidad, a su limitación y pobreza de espíritu, la pareja en cuestión más cotorreaba y menos atención, ninguna más bien, prestaba a la pantalla, era el arte en su versión real, cuando une teoría y práctica, pero, y ahí está la clave de lo valioso de la situación, en tiempo real, sincronizados Zappa (él, de hecho, estaría muy orgulloso de ellos, los amaría a modo, gracias, buena gente) y la pareja, él decía algo y ellos correspondían, coreaban, pasaban, desatendían, demostraban, confirmaban como cobayas felices e inconscientes, o no, lo que el maestro trataba de explicar en proporción matemática, exacta, lograda, copada, aupada, de tal modo que aquello se convirtió en algo mucho más importante que un simple documental, trascendió, se logró lo que se pretendía, fue música del gran Zappa en directo, fue concierto, sinfonía, epifanía, aurora, mezcla de solista y coros, suma de gruñidos, risas, suspiros, onomatopeyas, carraspeos, bufidos y otros sinuosos y sutiles berridos que acompañaban la voz, las melodías y las delicias del mito mismo.
Bien. Viva. Gracias. Hip hip hurra. Si no fuera por vosotros, esta crítica hubiera quedado coja y Frank incomprendido otra vez, nuevamente.
Es más, si por lo que fuera, os (queridos y admirados lectores) acercarais a una sala (o en vuestra casa lo mismo, o pareja o queja, a quien sea, al maestro armero) para ver este documental y no os diesen, como hecho de primera necesidad, una pareja de similares características a la mía (podrían ser también Rinconete y Cortadillo, Vladimir y Estragón, Zipi y Zape, Didí y Vavá, de la guardia civil, eso es lo de menos), yo, en vuestro caso, pediría la devolución del dinero o si no, la hoja de reclamaciones y la denuncia pertinente, ya que es seguro que el buen Zappa hubiera querido que estuvieran con vosotros, que no os dejaran tan solos.