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Voto de Ferdydurke:
1
4,3
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Western. Drama
La doctora Annie Watson va a casa de su mejor amiga, la también facultativa Belinda Owens. Allí, la chica tendrá que convivir con Mary, una mujer a la que le gustan los remedios naturales, y con un matrimonio en crisis, por la imposibilidad de Belinda por quedarse embarazada. (FILMAFFINITY)
10 de noviembre de 2023
2 de 2 usuarios han encontrado esta crítica útil
Como un capítulo de un serie de decenas de temporadas, ¿Santa Bárbara?, y siglos de duración, no sé, como La casa de la pradera, o Bonanza, como ser Truman en su show, sin percatarte del percal, de la figuración, del mogollón, o como formar parte de Atrapado en el tiempo, se repite el mismo día siempre, hasta el fin de los tiempos sobre mojado llueve, sobre idéntico tema variaciones, dale al torno, Perico, erre que erre, el embarazo, el otro embarazo, el amorío de los zagales, hermosos, y... vuelta a empezar, o como irte a un parque temático del lejano Oeste, Desafío total (tomarte unas vacaciones de ti mismo), como planteaba Michael Crichton, en gloria esté, en aquella peli con Yul Brynner, Almas de metal que ahora mismo me acabo de acordar, o la serie, creo recordar, histórica memoria democrática valga la redundancia rebuznada, Wetsworld, pero sin mal, todo solo bien, el cielo en la tierra, el paraíso recuperado o nunca perdido, el eterno retorno de lo bueno pastelero, ¿yo a vivir ahí me quedo?, el jardín del Edén sin manzana ni serpiente, a pelo, lo que todos nos merecemos o nos mereceríamos si Dios fuera, de una vez por todas, venga, por algo se empieza, tú puedes, si lo intentas, es muy fácil, de veras, bueno.
Es morosa, repetitiva, cansina, cursi y roma, ridícula, pero a su manera acaramelada es perfecta, vegeta, todo casa y rima, previsible sería decir poco. Ella, la rubia pimpolla protagonista, es preciosa, manzana fresca, el resto tampoco es precisamente feo, la música arrulla, la foto es cálida y dorada, todo lo demás, lo que toca, cartón piedra, tele, fachenda.
Deadwood sería su otra cara, el infierno de este mundo caramelo, su némesis, la otra luna, la segunda, Otra Tierra, el sumidero, la fosa séptica.
Arcadia, las bucólicas, las mujeres se ayudan sororan y los hombres protegen acompañan, todos, hasta el tuétano, se quieren, y se lo dicen, constantemente, mi mamá me mima, y la mía, mira. La ponzoña dura unos segundos, apenas, palpita, no existe, y se pasa, un mal sueño, el remedio y el acuerdo, la concordia y la dicha, el sentido común y la armonía siempre triunfan, al final llegan.
Traed hijos al mundo, creced y multiplicaos.
Los inmortales, todos quedan, nada pasa.
Thornton Wilder, Sinfonía de la vida.
Es morosa, repetitiva, cansina, cursi y roma, ridícula, pero a su manera acaramelada es perfecta, vegeta, todo casa y rima, previsible sería decir poco. Ella, la rubia pimpolla protagonista, es preciosa, manzana fresca, el resto tampoco es precisamente feo, la música arrulla, la foto es cálida y dorada, todo lo demás, lo que toca, cartón piedra, tele, fachenda.
Deadwood sería su otra cara, el infierno de este mundo caramelo, su némesis, la otra luna, la segunda, Otra Tierra, el sumidero, la fosa séptica.
Arcadia, las bucólicas, las mujeres se ayudan sororan y los hombres protegen acompañan, todos, hasta el tuétano, se quieren, y se lo dicen, constantemente, mi mamá me mima, y la mía, mira. La ponzoña dura unos segundos, apenas, palpita, no existe, y se pasa, un mal sueño, el remedio y el acuerdo, la concordia y la dicha, el sentido común y la armonía siempre triunfan, al final llegan.
Traed hijos al mundo, creced y multiplicaos.
Los inmortales, todos quedan, nada pasa.
Thornton Wilder, Sinfonía de la vida.
SPOILER: El resto de la crítica puede desvelar partes de la trama.
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spoiler:
El hijo venidero, obviamente, es del párroco, nunca digas que este cura no es tu padre, y, como la sotana, sale, negro, Elle, la fe del carbonero, y la hija adoptiva está liada con su padre putativo, a hurtadillas, de tapadillo, a escondidas, mientras nadie los ve, kamasutra, al mismo tiempo que este, ambidiestro, tiene un affaire, salvaje sexo, con el chaval recién contratado, para eso, si no, para qué, vino, amancebado, de picos pardos, Brokeback Mountain. La mina abandonada contamina el río que abastece el (enemigo del) pueblo, con lo que pronto todos se envenenan y como cochinos o moscas mueren, peste bubónica, ni las ortigas quedan, soy leyenda. La comadrona, por otra parte, es la hija del viento, la bruja del cuento (la vida es eso, de brujas un relato, como dijo Leopoldo, no el rey de Bélgica, el otro, el santo, el elegido), la que mueve los hilos, aquella con la que se acostó sin saberlo Conan, sorpresa, sorpresa, la Anjelica Huston de La maldición de las brujas, V, lagarto, lagarto, la que atrae la tragedia, salida directamente de Lady Macbeth, afinidades electivas, lo parte. La hija recién nacida será la hermana gemela del chaval de la profecía y el Oeste, Matrix, todos son en verdad pastillas de jabón, dientes, dientes, el holocausto, el sueño macabro asesino de un borracho loco, la merendola de un sádico oligofrénico, frenillo, Picnic, los machos agárrate, la cabalgata de los mamelucos.
Y cuando despiertas o despiertan, el demonio todavía estaba o sigue ahí o allí, campando a sus anchas, matando mosquitos con el rabo, haciendo de su capa un sayo, no se ha ido, para qué, no hay motivo, es lo suyo.
Y cuando despiertas o despiertan, el demonio todavía estaba o sigue ahí o allí, campando a sus anchas, matando mosquitos con el rabo, haciendo de su capa un sayo, no se ha ido, para qué, no hay motivo, es lo suyo.