El final es perfecto, maravilloso. En movimiento. Tras la casi tragedia, llega la broma seria (el Mercedes cae por la borda), hay abrazos, amores y disputas, como todo en la vida, vuelven a casa sin un rasguño, sin que haya pasado en verdad nada, todo queda abierto, no hay enseñanza, moraleja ni verdadera desgracia, a lo sumo se reafirman en la necesidad de estar unos con otros a pesar de tanto, de todo, constatan la irreprimible necesidad de ese calor humano tan agobiante y necesario.
El abogado reprimido y tan agradable (maravilloso Alda como rey de esta creación), el hipocondriaco dentista gordo que es raro porque le duele (bien por él, Weston también), y el agente de seguros, ligón maduro más plano y menos interesante que también tiene lo suyo (correcto Cariou). Y ahora vamos con las damas. Burnett muy bien (lista, con sentido del humor, sabia en su mirada). Moreno, italiana (más bien portorriqueña), faltaría más, también larga y cachonda aunque aquí más impulsiva. Y la loca buena, desangelada mujer de las verduras con la mirada perdida y finalmente abandonada (Dennis, interesante actriz de muerte prematura). Más la joven potranca (Armstrong) que ameniza la función y aunque parezca tonta y rubia también se da cuenta, no se le escapa una.
Tópicos, tópicos y más tópicos tocados por la varita mágica de la inteligencia.
Entre "Gente corriente" y Woody Allen.
No es sutil ni imprevisible, se ciñe a patrones habituales, risa-llanto, humor-espanto, calma-tormenta y así sucesivamente hasta el infinito, todo transcurre por cauces muy transitados, ese no es su mérito, sino recorrer ese sendero sin salida con gran perspicacia y hasta alegría, silbando jocosamente ante la derrota y la muerte.