Esta película me planteó diversos dilemas: por ejemplo, no quería reírme, pero me reí; y no quería que me impresionara, pero, de algún modo, no sé cómo, acabé teniendo un poco de miedo en mitad de la noche, cuando ya hacía rato que la había visto.

Mientras la veía, no podía dejar de pensar en lo condenadamente mala que era, en lo absurdo de su argumento, en lo cutre que todo se veía... pero a la vez no podía sustraerme de ese cierto aire a lo Hitchcock, con esos planos quietos, esa música inquietante con crescendos, esa atmósfera antigua propia de los años 40 y no de los 80... Y ya cuando empiezan las alusiones a Nosferatu y nuestro Nicolas empieza a desmelenarse (no supe darme cuenta de si era su pelo o era una peluca; era más joven entonces) y se le hunde el cuello cada vez más en los hombros y la olla se le va cada vez más lejos, pues una parte de mi cerebro supongo que se fue metiendo en la peli.

La interpretación de Nicolas es impecablemente histriónica, desesperada, absurda pero acorde con lo que le está sucediendo a su personaje. Esos gritos a destiempo, esos ojos desorbitados y esos andares tétricos con las manos crispadas que me arrancaron risillas, luego se convirtieron en material de pesadilla cuando me fui a la cama a dormir.

Yo no sé por qué ni cómo, pero esta peli, pese a tener la apariencia de ser condenadamente mala, no sólo no lo es tanto, sino que, además, hizo saltar resortes en mi masa cerebral. Cosa que no siempre pasa, saben...