El título de mi crítica citado por Ben Kinsgley en un momento dado, me parece lo más destacable de este bodriete horriblemente filmado bajo bandera yankie. La Coiñet no sabe dirigir. No tiene ni repajolera, caballeros. No digo que la película sea fácil, que no lo es, pero mi intuición me dice que cualquier caballero anglosajón de ésos de los que nos mofamos tan a menudo, hubiese firmado algo de más relumbre. Las constantes coletillas morales que nos adormecen durante el visionado cargan por sí sólas una obra destinada creo yo, a los corazones más sensibles del público americano. Aunque tengo mis dudas de que este peñazo puediese rozar siquiera alguno de sus ventrículos.

La Coiñet se suelta el pelo y se pega sin ningún remilgo sus gafas de pasta con el súper glue más potente del mercado, abrumándonos con un trillón de primeros planos y con su personal visión de la diferencia de edad. Y digo personal siendo sarcástico a tope, of course. Ignoro si la chupalatas esta acometerá más desgracias como la que nos ocupa en un futuro. Rezo para que sea en un futuro muy lejano, o si es menester, en una galaxia muy lejana, del tipo Afganistán. En serio, aguantar una historia de amor carente de espíritu es una de las cosas que peor soporto en una película del género.

Lo único salvable es la recuperación de un gran Dennis Hopper, al que celebro que haya vuelto al consumo de drogas diario, porque aunque interpreta de puta madre, sin el uso masivo de varios cócteles de estupefacientes dudo muchísimo que hubiese aceptado participar en semejante peñazo. Coño!! que es Dennis Hopper.