John Wick es de esas películas que no se sabe si va en serio o de coña. Yo no me rallaría a la hora de exponer sinopsis: a un machote le matan al perro más mono de la historia del cine y se lía parda. Parece que no, pero sí, va de eso.

La excusa perfecta para un thriller imperfecto: el primer tramo allana el terreno a una sucesión de escenas de acción bien hiladas y con cierto estilo, sí, pero incapaces de cumplir con el ideal de auténtico killer, auténtico puto amo que se pretende proyectar del personaje de Reeves. Es el tío al que llamas para matar al Coco, joder. El puto Coco. Y sin embargo, las coreografías que sirven de vehículo a su lucimiento podrían, por un lado, esmerarse más en sorprender (para no volverse repetitivas) y, por otro, o por el mismo, en ocultar sus costuras. Se les ven. O eso, o me he vuelto un tiquismiquis de la acción desde que vi The Raid.

Por suerte contamos con buenos personajes, hasta cierto punto carismáticos y bien empleados en pro de una historia que no aburre pero tampoco emociona en exceso. Probable reflejo en el espectador de la frialdad de Keanu; su escasez de palabras y gestos es tan desesperante como valiente. Da igual. El móvil del perro arrastra la empatía de cualquiera, incluso a través de momentos de montaje trambóliko y de banda sonora que, por muy cojonuda que suene a ratos, tumba la intensidad de ciertas escenas de acción.

Vamos, que se deja ver. Sobre todo ver, por su mimo visual. En lo demás, no podemos negarle cierta personalidad propia, igual que no podemos negarle cierta abulia en su contenido.