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Voto de The_End:
9
17 de julio de 2008
16 de 22 usuarios han encontrado esta crítica útil
Ya está escrito.
Así que coge la pistola y apura el vaso de whisky antes de volver a huir. Tenemos un coche robado con agujeros de bala en el cristal, el depósito medio vacío, hay 200 millas hasta la frontera del estado más cercana y los Rangers nos pisan los talones. Adelante. Otra vez. Espero que tu herida del hombro aguante.
No debimos matar a aquel empleado de banco en Missouri. Desde entonces nos persiguen con más ahínco. La sociedad antes nos aclamaba como a héroes, simplemente por el hecho de negarnos a trabajar en los campos de algodón para ver como nuestros hijos terminaran trabajando en el mismo sitio. Después de tanta sangre, aunque nos siguen envidiando, ya no nos ven con buenos ojos. Tendré que volver a escribir un poema sobre nosotros, cariño. Sobre nuestra muerte. No debe quedar ya mucho. Ojala vuelvan a adorarnos como antes. Simplemente por coger un coche y una pistola, e ir de pueblo en pueblo, como otros muchos hacen a lo largo de la nación. Malos tiempos para este país. Pero no voy a terminar en la plantación de algodón. No gracias. Antes prefiero esto. Aguanta con la herida cariño, ya estamos saliendo del estado.
--------------------------------------------
Quien iba a decir que nos estarían esperando. Pero volvimos a hacerle un corte de manga a la muerte. Aunque en cierta manera ya estamos muertos. Solo es un pequeño error el que sigamos respirando. Pero aprovechemos lo que queda cariño. Coge la metralleta, robemos ese coche de allá y asaltemos la primera gasolinera que nos encontremos de camino a Nueva Orleans. Todo puede salir mal, pero no tenemos ya nada que perder.
------------------------------------
No nos queda demasiado tiempo. Cada muerte nuestra trae más policías y federales. Esto se acaba cariño. Un trago más, otra escapada con su persecución, un buen polvo en el asiento de atrás en todo momento vigilando por si nos espían y tal vez un cigarrillo si hay suerte, pero ya no nos queda demasiado. Es el fin. Tú ya lo sabías cuando empezamos. No importaban los buenos momentos, las risas y las borracheras, sabíamos que acabaríamos muertos en una cuneta tras robar unos pocos dólares en una licorería ilegal. Tuvimos nuestro momento de gloria, pero ya es la última ronda antes de cerrar.
Tarde o temprano, y vaya que sí ha sido más tarde incluso de lo que pensaba, sabíamos que un día de estos acabaríamos cosidos a balazos. Y aún así, me quedan tantas cosas por decirte...
Estaba escrito.
...
..
.
You've read the story of Jesse James--
Of how he lived and died;
If you're still in need
Of something to read
Here's the story of Bonnie and Clyde.
...
Y Jolivú mitifico a dos pobres bandidos y asesinos.
Así que coge la pistola y apura el vaso de whisky antes de volver a huir. Tenemos un coche robado con agujeros de bala en el cristal, el depósito medio vacío, hay 200 millas hasta la frontera del estado más cercana y los Rangers nos pisan los talones. Adelante. Otra vez. Espero que tu herida del hombro aguante.
No debimos matar a aquel empleado de banco en Missouri. Desde entonces nos persiguen con más ahínco. La sociedad antes nos aclamaba como a héroes, simplemente por el hecho de negarnos a trabajar en los campos de algodón para ver como nuestros hijos terminaran trabajando en el mismo sitio. Después de tanta sangre, aunque nos siguen envidiando, ya no nos ven con buenos ojos. Tendré que volver a escribir un poema sobre nosotros, cariño. Sobre nuestra muerte. No debe quedar ya mucho. Ojala vuelvan a adorarnos como antes. Simplemente por coger un coche y una pistola, e ir de pueblo en pueblo, como otros muchos hacen a lo largo de la nación. Malos tiempos para este país. Pero no voy a terminar en la plantación de algodón. No gracias. Antes prefiero esto. Aguanta con la herida cariño, ya estamos saliendo del estado.
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Quien iba a decir que nos estarían esperando. Pero volvimos a hacerle un corte de manga a la muerte. Aunque en cierta manera ya estamos muertos. Solo es un pequeño error el que sigamos respirando. Pero aprovechemos lo que queda cariño. Coge la metralleta, robemos ese coche de allá y asaltemos la primera gasolinera que nos encontremos de camino a Nueva Orleans. Todo puede salir mal, pero no tenemos ya nada que perder.
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No nos queda demasiado tiempo. Cada muerte nuestra trae más policías y federales. Esto se acaba cariño. Un trago más, otra escapada con su persecución, un buen polvo en el asiento de atrás en todo momento vigilando por si nos espían y tal vez un cigarrillo si hay suerte, pero ya no nos queda demasiado. Es el fin. Tú ya lo sabías cuando empezamos. No importaban los buenos momentos, las risas y las borracheras, sabíamos que acabaríamos muertos en una cuneta tras robar unos pocos dólares en una licorería ilegal. Tuvimos nuestro momento de gloria, pero ya es la última ronda antes de cerrar.
Tarde o temprano, y vaya que sí ha sido más tarde incluso de lo que pensaba, sabíamos que un día de estos acabaríamos cosidos a balazos. Y aún así, me quedan tantas cosas por decirte...
Estaba escrito.
...
..
.
You've read the story of Jesse James--
Of how he lived and died;
If you're still in need
Of something to read
Here's the story of Bonnie and Clyde.
...
Y Jolivú mitifico a dos pobres bandidos y asesinos.
SPOILER: El resto de la crítica puede desvelar partes de la trama.
Ver todo
spoiler:
...
Now Bonnie and Clyde are the Barrow gang.
I'm sure you all have read
How they rob and steal
And those who squeal
Are usually found dying or dead.
There's lots of untruths to these write-ups;
They're not so ruthless as that;
Their nature is raw;
They hate the law--
The stool pigeons, spotters, and rats.
They call them cold-blooded killers;
They say they are heartless and mean;
But I say this with pride,
That I once knew Clyde
When he was honest and upright and clean.
But the laws fooled around,
Kept taking him down
And locking him up in a cell,
Till he said to me,
"I'll never be free,
So I'll meet a few of them in hell."
The road was so dimly lighted;
There were no highway signs to guide;
But they made up their minds
If all roads were blind,
They wouldn't give up till they died.
The road gets dimmer and dimmer;
Sometimes you can hardly see;
But it's fight, man to man,
And do all you can,
For they know they can never be free.
From heart-break some people have suffered;
From weariness some people have died;
But take it all in all,
Our troubles are small
Till we get like Bonnie and Clyde.
If a policeman is killed in Dallas,
And they have no clue or guide;
If they can't find a fiend,
They just wipe their slate clean
And hang it on Bonnie and Clyde.
There's two crimes committed in America
Not accredited to the Barrow mob;
They had no hand
In the kidnap demand,
Nor the Kansas City Depot job.
A newsboy once said to his buddy:
"I wish old Clyde would get jumped;
In these awful hard times
We'd make a few dimes
If five or six cops would get bumped."
The police haven't got the report yet,
But Clyde called me up today;
He said, "Don't start any fights--
We aren't working nights--
We're joining the NRA."
From Irving to West Dallas viaduct
Is known as the Great Divide,
Where the women are kin,
And the men are men,
And they won't "stool" on Bonnie and Clyde.
If they try to act like citizens
And rent them a nice little flat,
About the third night
They're invited to fight
By a sub-gun's rat-tat-tat.
They don't think they're too smart or desperate,
They know that the law always wins;
They've been shot at before,
But they do not ignore
That death is the wages of sin.
Some day they'll go down together;
They'll bury them side by side;
To few it'll be grief--
To the law a relief--
But it's death for Bonnie and Clyde
Now Bonnie and Clyde are the Barrow gang.
I'm sure you all have read
How they rob and steal
And those who squeal
Are usually found dying or dead.
There's lots of untruths to these write-ups;
They're not so ruthless as that;
Their nature is raw;
They hate the law--
The stool pigeons, spotters, and rats.
They call them cold-blooded killers;
They say they are heartless and mean;
But I say this with pride,
That I once knew Clyde
When he was honest and upright and clean.
But the laws fooled around,
Kept taking him down
And locking him up in a cell,
Till he said to me,
"I'll never be free,
So I'll meet a few of them in hell."
The road was so dimly lighted;
There were no highway signs to guide;
But they made up their minds
If all roads were blind,
They wouldn't give up till they died.
The road gets dimmer and dimmer;
Sometimes you can hardly see;
But it's fight, man to man,
And do all you can,
For they know they can never be free.
From heart-break some people have suffered;
From weariness some people have died;
But take it all in all,
Our troubles are small
Till we get like Bonnie and Clyde.
If a policeman is killed in Dallas,
And they have no clue or guide;
If they can't find a fiend,
They just wipe their slate clean
And hang it on Bonnie and Clyde.
There's two crimes committed in America
Not accredited to the Barrow mob;
They had no hand
In the kidnap demand,
Nor the Kansas City Depot job.
A newsboy once said to his buddy:
"I wish old Clyde would get jumped;
In these awful hard times
We'd make a few dimes
If five or six cops would get bumped."
The police haven't got the report yet,
But Clyde called me up today;
He said, "Don't start any fights--
We aren't working nights--
We're joining the NRA."
From Irving to West Dallas viaduct
Is known as the Great Divide,
Where the women are kin,
And the men are men,
And they won't "stool" on Bonnie and Clyde.
If they try to act like citizens
And rent them a nice little flat,
About the third night
They're invited to fight
By a sub-gun's rat-tat-tat.
They don't think they're too smart or desperate,
They know that the law always wins;
They've been shot at before,
But they do not ignore
That death is the wages of sin.
Some day they'll go down together;
They'll bury them side by side;
To few it'll be grief--
To the law a relief--
But it's death for Bonnie and Clyde