Realmente, ¿cuánto de español hay en la ópera Carmen? El interés del teatro del XIX por las ambientaciones concienzudas produce muchas veces algo de confusión, por que la España de Bizet y de Merimee -pero no la de Rossi- es una España de viajero europeo del siglo XIX, de turista erudito y amante del pintoresquismo romántico; es la España de Gustavo Doré y de las evocaciones góticas de Víctor Hugo: una deliciosa españolada francesa, no un estudio de trasposición culta de la música popular española.

Por eso cualquier intento de dar autenticidad española o siquiera andaluza a estas ocurrencias resultará siempre ridículo.

Ambientar con verosimilitud fotográfica y documental (ay esos vertiginosos viajes de Micaela, que recorre a pie y en una noche la distancia entre Sevilla y Navarra...!),y esperar que de tome en serio, puede provocar el jaleo estilístico que se arma Rossi.

Por suerte musicalmente las cosas andan un poco mejor, aunque el guión obligue a terjiversar la estructura de la partitura, como en el final o en los interludios.

Plácido Domingo parece coleccionar grabaciones de Don José, aunque está aquí más entregado que en las anteriores con Solti o Abbado (aquí ya lo había cantado con Kleiber), especialmente a partir del acto II, donde su personaje se torna más dramático.

A Raimondi le falta algo de elegancia en su canción del Acto II, pero es un Escamillo imponente y bastante creíble en el Acto III. Tanto él como Domingo están habituados a la ópera en cine, y salen muy bien parados escenicamente.

A la guapísima protagonista le pierde la sobreactuación y lo vulgar, componiendo una Carmen de callejón y madrugada, antes que de anécdota y manzanilla; aparte de que es una soprano y no una mezzo, con las carencias que eso supone en la escena de las cartas o en el dúo final con Don José. Sin embargo es buena actriz, versátil y de expresión variada.

Maazel se recrea en la colorista orquestación de Bizet, dirige con brío y resalta la faceta más luminosa a favor de la dramática.