Como no estaba presente en la escena, desconozco si el señor Spector se cargó a su ligue ocasional obcecado por el alcohol y, supongo, alguna que otra sustancia tóxica, pero lo que sí sé es que el señor Mamet, desde su conversión a la extrema derecha (no hay nada peor que un converso), no da pie con bola. En este caso, imagino que por aquello de la solidaridad entre judíos, se saca de la manga una defensa de lo indefendible, y propone que el señor Muro de Sonido era un angelito que pasaba por allí, y la chica, la muy malvada, va y se le suicida en el saloncito de los recuerdos. A tal fin, sigue los pasos de la abogada de Spector desde que acepta el caso, convencida de que su cliente es culpable, hasta el final del primer juicio, cuando ya tiene claro que es inocente como un recién nacido. La puesta en escena es teatral, la interpretación contenida (por fortuna, sobre todo en lo tocante a Pacino, tan propenso a desmadrarse), y el metraje misericordiosamente breve. No creo que este telefim contribuya a repuntar la fama de Mamet, lejos ya de aquellas primorosas y cuidadas películas como La casa del juego, Las cosas cambian y El último golpe. Poquita cosa.