''La caja tonta'', todos hemos escuchado esa frase alguna vez. Tus padres te lo decían cuando te tirabas horas viendo la tele, los profesores defendían a capa y espada los libros y tachaban la televisión como un entretenimiento estúpido, todos estaban en contra de la tele.

La tele tenía un hermano mayor, se llamaba cine. Él era el hijo pródigo, mucho más viejo que ella. Puede que todos los ojos se centraran en la pequeña de la familia pero los halagos y el respeto eran para el varón. Todos admiraban lo que contaba y cómo lo contaban, mientras él relataba historias la gente le escuchaba mientras lloraba reía o simplemente se quedaba maravillado ante tanto talento.

Algo le pasó al hermano mayor. Sus historias ya no eran tan buenas, de hecho la gente creía haberlas escuchado ya. La gente ya no se emocionaba, la gente ya no admiraba lo que escuchaba. De vez en cuando tenía algo que les volvía a hacer dar volteretas, pero esas historias eran pocas y escucharlas era como encontrar diamantes.

Pero su hermana aprendía, había crecido y algo dentro de ella se había forjado. La tele también escuchaba al hermano con la admiración de todos, también sabía apreciar el tacto de un libro y todo en ella era pasión, quería contar sus propias historias.

Y la caja empezó a hacerlo. La mayor parte de ellas les hacía recordar a los que la escuchaban todas aquellas buenas historias que contaba su hermano. La gente empezó a sentir palpitaciones cada vez que se sentaban a escuchar.

Y esta es la historia de como unos cuantos autores y cadenas han dejado el orden de las cosas patas arriba. Han cambiado todos los valores que para nosotros eran Dogma, han hecho que la televisión sea digna de admiración (al menos la del otro lado del Atlántico). Y David Simon, uno de los baluartes del arte en nuestra pequeña pantalla lo ha vuelto hacer. Nos ha vuelto a contar una historia de pérdidas, de injusticias y sobre todo de personas. Y esta vez no utiliza escuchas, ni teléfonos, ni buscas, ni drogas. Esta vez los que hablan son los trombones, los saxos, los pianos, los violines, y toda la gente que ha sufrido una gran catástrofe y que siguen levantándose día a día para poder sobrevivir, aunque el gas no funcione, aunque no puedan entrar en sus propias casas, aunque no encuentren a sus familiares.

Algunos gritan y alzan la voz, otros han sobrevivido al Katrina, pero en realidad murieron ese fatídico día. Aún queda el Mardi Gras, los locales de jazz y r&b y toda esa gente llena de amor por la música, pero la ciudad sigue llorando a pesar de que lo hagan bailando.

Me alegro de estar viviendo la época dorada de la televisión.