Pues por fin pude ver Arima. Después de que mis conciudadanos copasen las entradas del Cineuropa en un visto y no visto, hoy eramos cuatro gatos en la sala.

Y tengo que decir que hacía mucho tiempo que no me aburría tanto sobre una butaca. 77 minutos de puro tedio y bostezo impenitente. Sin ni siquiera una brizna de emoción, ni pulso narrativo que me alterase el mío, ni curiosidad por el supuesto enigma que me plantan delante del careto o lo que vendrá después. Qué va a venir, más de lo mismo.

Me agota esa tendencia de cierta corriente del cine autoral, donde el más mínimo intercambio de palabras adquiere el peso de gran revelación para la humanidad. Un símbolo de nuestros tiempos, imagino, donde pasar inadvertido causa más daño en el ego que el cáncer en la carne.

No será tan difícil hacer una película de sujeto, verbo, predicado. Una donde transcurridos los 77 minutos citados, tengas la sensación de que algo se te ha movido por dentro, o que incluso continua moviéndose mientras caminas por la calle de vuelta a casa, y hasta puede que, al despertar a la mañana siguiente, aún te regale algún pequeño coletazo.

Arima, a ojos de esta triste mirada, es pretenciosidad. Pero no desesperen todavía, porque a los ojos de la crítica más leída de este país, les encanta la película y auguran para su autora un futuro de fastos y laureles. Así sea. Será más bien un problema mío, que he debido de perder la función de las papilas gustativas, después de tanto garrafón y tanta comida basura.

Eso sí, sale el cine Adriano.