Cuando uno ve que el fulano que agarra la pipa y se pone en funcionamiento porque la escoria de la humanidad le ha tocado los huevos (su hija clavada en los hierros de una valla del portal de una casa) y, que entonces va a eliminar irremediablemente a todos porque ni hay perdón ni hay olvido, porque no todas las víctimas son hermanitas de la caridad ni débiles ciudadanos resignados; cuando uno ve que van a caer todos, uno a uno, sin prisas, con seguridad, sin que se le mueva el bigote, entonces uno sabe que ese fulano es Charles Bronson.
Y ahí estaré yo, pegado a la pantalla, porque sí.
Me gusta aclarar las cosas, ajustar cuentas pendientes, cobrar al que la hace y, como yo no valgo para eso, pues me va la cienciología de Bronson.
Bronson fue antes que Schwarzenegger, ya estaba cuando Van Damme chupaba el biberón, fue de la política de Harry Callahan, enseñó a Bruce Willis, fue colega de Chuck Norris, maestro de Rambo, total: el fundador de esta clase de tipos secos que dan dentera.
Y ellos fueron la inspiración, la fuente de la que quiso beber el innombrable, el vergonzoso, el creído Steven Seagal, el indigno aprendiz. No merecía figurar en el mismo papel donde se nombra a Charles Bronson, pero hay que decirlo, pese a quien pese.