Una simple palabra. Tan breve. Tan sencilla. Tan natural.
Elegir.
Elegimos cientos de cosas. Dónde vivir. Con quién pasar el tiempo. Qué ropa ponernos. Qué comer. Adónde ir. A qué dedicarnos. Qué tener. Qué hacer en el tiempo libre...
Y todo eso sin darnos cuenta. Menos nacer y la familia que nos haya tocado siendo niños y las decisiones que otros hayan tomado en nuestro lugar cuando no teníamos edad para tomarlas, elegimos. Qué facil parece a quien no ha tenido que soñar nunca con esa palabra.
Elegir.
Pero ha habido tantos que han dado su vida por ella. Sí, por una palabra. Por su promesa.
Porque aunque tengas que pasar hambre, frío, abrasarte, consumirte, acostarte en el suelo, enfrentarte a mil enemigos, acumular tantas cicatrices que no las puedes contar, ver la muerte a cada paso, ríos de sangre cubriendo el camino por el que avanzas, en suma, una vida de meados y mierda, toda penuria sabe a gloria cuando tú has elegido tu destino. Cuando tú has escogido enterrarte hasta el cuello en esa vida de meados y mierda y tú decides cómo organizar tu propio día. Esa promesa del despertar y saber que tú eres el dueño de ti mismo.
Elegir.
Cuántos disfrutamos de esa palabra porque otros se han sacrificado por ella.
Pienso que a Espartaco le gustaría saber que yo soy libre. Que quizás un poquito gracias a él nací libre. Tal vez, si existe esa otra vida en la que tantos creen, Espartaco haya encontrado por fin algo de paz con cada alma nacida libre. Y tal vez desde allí siga luchando para que los que no conocen la palabra mágica, o les ha sido arrebatada, tengan la posibilidad de encontrarla.
Sí, tal vez siga luchando de mil maneras distintas, adaptándose a todas las formas de la esclavitud. Porque era un hombre inteligente y supo ver mucho más lejos de sí mismo. Supo ver que para ser esclavo bastaba con que a alguien le hubiera sido robada la capacidad de elegir.
Aunque su rebelión no hubiera acabado con la corrupta e imperialista Roma, sí le asestó un golpe duro e inmortal que pasó a la historia.
Porque a través de los siglos nos recuerda que elegir nunca debería ser un sueño. Siempre debería ser una realidad.
Tal vez al final fue suficiente pensar que había luchado por esa palabra cargada de todas las promesas del mundo.
Cómo me ha costado terminar la serie. Porque odio los finales tristes. Porque odio despedirme para siempre de personajes que respeto y que me han acompañado durante varias temporadas. El hecho de conocer de antemano su destino no atenúa el aguijonazo de la desazón. Por eso he querido posponer el adiós. Normalmente es preferible tomarse el trago amargo rápidamente, pero no en este caso.
Y no es porque sea una serie muy agradable y hermosa. Si puede haber algún tipo de belleza en la guerra, desde luego no se encuentra en el odio, ni en la sangre, ni en las crueldades, que aquí los hay a borbotones. Se encuentra en los que pelean por una brizna de libertad. En los que antes eran esclavos y que ahora están sucios, a menudo mal alimentados, sin ninguna comodidad, sin techo, sin hogar, huyendo, pero que han elegido todo eso. Ellos. No un maldito dómine que se cree con derecho a marcarlos con un hierro al rojo como si fueran ganado de su propiedad. No una maldita República construida con la sangre de los esclavos.
No, no es una serie agradable ni bella. Tampoco lo fue la esclavitud bajo el yugo romano.
Pero es terriblemente adrenalítica. Adictiva. Satisface algún deseo oculto de venganza, de justicia, por los antepasados que dieron su vida sin vacilar para que algunos naciéramos libres.
Y pudiéramos conocer esa palabra mágica.
Elegir.