La apaleada historia de Chiron es la de millones de chicos en todo el mundo.
Nacen por accidente, sin ser deseados.
Viven en un barrio marginal.
Sus madres y/o sus padres se drogan, y a menudo también son traficantes y camellos. O en el caso de que no tengan padres, cualquier otro pariente que los acoja.
Tienen buen corazón y sensibilidad, y son incapaces de hacer daño a menos que los provoquen hasta más allá de su límite, y por ello son acosados en la escuela.
Son retraídos y callados porque así protegen sus pensamientos más íntimos, los secretos que no quieren que nadie conozca.
Pasan los días en un miedo constante, huyendo de sus perseguidores o tratando de ignorarlos, y van de decepción en decepción siempre que quien debe cuidar de ellos está pedo perdido o desaparece durante noches enteras, o mete extraños en casa con los que se acuesta para que le paguen las dosis de crack.
A veces conocen un pequeño respiro cuando pasan un rato agradable con el único amigo que tienen.
Algunos son un poco afortunados al cruzarse con adultos que los comprenden y sienten verdadera compasión porque han pasado por lo mismo, y los apadrinan, dándoles afecto, buenos consejos y enseñándoles cosas que en sus propias casas no se molestan en enseñarles.
Unos cuantos acaban en centros de menores por delincuencia juvenil.
Muchos no alcanzan la edad adulta o, si la alcanzan, es poco probable que cumplan más de los treinta.
Los que llegan a cumplir la mayoría de edad seguirán los pasos de quienes los precedieron y de quienes los rodean, metiéndose en trapicheos que a menudo los conducirán a la cárcel y a la libertad condicional. Sólo unos pocos lograrán escapar de ese círculo vicioso.
Con suerte, se harán mayores echando de menos una infancia que nunca han tenido, añorando unos tiempos felices que no conocieron, a las pocas personas que de alguna manera los quisieron, por mal que lo hicieran, y que ya no están o que están lejos.
Pasarán sus noches de insomnio pensando en sus tímidos sueños perdidos, en los amores fugaces que no pudieron ser.
Pero todavía brillará ahí una pequeña lucecita, muy tenue. Esperanza. En qué, ni ellos mismos lo saben muy bien.
Todavía conservan ahí dentro la poesía de lo inenarrable, de la orilla del mar bajo la luna, donde la piel negra parece azul.