Estamos hartos de ver cómo funciona la CIA y conocemos la sede de Langley como si fuera nuestra casa. Lo sabemos todo del MI5, el MI6, el KGB, el Mossad y la Stassi. ¿Pero y los franceses? ¿Tienen servicios secretos?¿Para qué sirven? ¿Les queda algo de aquella grandeur colonial?

Un amigo me recomendó "Oficina de infiltrados" cuando le comenté que llevaba meses sin encontrar una serie que me enganchara, tras un par de años de frustrantes thrillers islandeses (¿o eran noruegos?), tediosas terceras partes ("Saúl 3", "Fargo 3", ...), irregulares policiacos ingleses ("Líne of Duty"), decepcionantes culebrones ("Nashville"), alargamientos artificiosos tras una primera temporada redonda ("Ray Donovan"), cabreantes desapariciones ("Silicon Valley"), tomaduras de pelo inaceptables ("Twin peaks 3") y truños lujosos e inverosímiles ("House of cards 4, 5, 6").

"Oficina de infiltrados" era una serie francesa (!) cuya sinopsis prometía más de lo mismo, una especie de "Homeland" chauvinista baratillo... Pero NO! Absolutamente genial y adictiva, con un guión brillante y verosímil y un casting espectacular, no por sus 'estrellas' (OK, Kassovitz es muy muy grande, un pedazo de actor) sino por la verdad, complejidad y sutileza que transmiten todos sus personajes: los iraníes son iraníes y hablan en persa; los sirios son actores sirios y actúan en su idioma; los franceses son de verdad, ni héroes ni villanos; los caracteres femeninos resultan fascinantes y anti-cliché"...

La producción es casi perfecta, con matices inapreciables para distinguir Argelia de Siria, Turquía de Irán.
Las varias tramas paralelas son sólidas y emocionantes y el thrill funciona siempre, sin concesiones a lo espectacular o increíble. Aprendemos cosas de los servicios de contraespionaje. Cada capítulo te deja colgado de un suspense inteligente y en cada capítulo hay, por lo menos, un par de escenas imborrables y/o memorables. Es una serie intensa y falsamente modesta, ambiciosa, alejada de los maniqueísmos infantiles de las películas de buenos-occidentales contra malísimos-terroristas-islámicos, tan típicos de homelands y similares.

Me estoy alargando. En resumen, un "bureau des legendes" magistral y que te mantiene en vilo durante sus tre temporadas. Quizás la mejor serie francesa de la historia y una de las mejores series sobre espionaje de los últimos tiempos.

El medinense Bernal Díaz del Castillo –protagonista y testigo fiel de los hechos prodigiosos que se narran en "Hernán"– dejó la historia niquelada en 1575, cuando concluyó su "Historia Verdadera de la Conquista de la Nueva España". Sólo hacía falta un buen guionista.
NO CINCO.
O un buen director. NO CUATRO.
El batiburrillo y el desastre eran inevitables.

Innecesarios saltos temporales adelante y atrás que arruinan la emoción del proceso, incoherencias (Malinche feminista), atrezzo chungo e inverosímil (Cortés luce más vestuario que Beau Brummell), cutrez en la producción digital, efectos especiales de primero de preparatoria, fallos de racord absurdos, dicción ininteligible en los actores, escenas caóticas, el gran Camarón suplantando a Hernán...

Para qué seguir. Y qué pena: ojalá Mel Gibson hubiera tenido esta historia en sus manos.

Hay actores a quienes les llega su oportunidad bien pasados los 60. El irlandés Gleeson siempre ha sido un valor seguro como secundario, ya sea de gruñón maduro, comprensivo colega, cura indómito o poli veterano y cumplidor.
Hasta Mr. Mercedes.
En esta serie, Brendan Gleeson brilla; no en vano, el propio Stephen King ha confesado que lo tenía en mente mientras escribía la novela e iba dando forma a su protagonista: su personaje se eleva sobre el cliché del solitario detective jubilado cascarrabias y borrachín para regalarnos una actuación conmovedora. Con sutiles variaciones en cada capítulo, los títulos de crédito ya nos muestran a un amante de los vinilos de los sesenta (de los Kinks a Cohen) que aplaca su decadencia con caos, remordimientos y Cardhu, mientras pelea con los problemas de próstata.
Frente a él, uno de los asesinos más perturbados de Stephen King (qué sordidez en la atmósfera ocre de su casa) y varios mediocres miserables camuflados entre nosotros (el encargado de la tienda, el antiguo amigo de la madre del malo, ...). Fastuosa la vecina Holland Taylor, la madre de "Dos Hombres y Medio", y bastante bien Mary Louise Parker en su faceta no payasa.
Los lectores de King reconocerán su particular atmósfera y el "realismo sucio" de sus diálogos, circunscrito aquí a una pequeña ciudad de Ohio.
La banda sonora, magistral. Y Gleeson, con su acento irlandés intacto.
Por fin, después de tanto tiempo, otra serie que vale la pena.

Una serie, ligera, original y entretenida. Con magníficos personajes, buenos actores y sorprendentes hallazgos visuales.
Con un argumento aparentemente banal, basado en hechos reales –la historia del soñador y emprendedor Axel (Arne Bybjerg, inventor del rizador eléctrico) – en los que todos acabaremos interesados.
Con una reconstrucción de época brillante –la transición a la modernidad de la sociedad rural y socialdemócrata danesa–, particularmente en cuanto a la moda se refiere. Con emoción y su punto de suspense.

A pesar de su aparente banalidad, Carmen Curlers podría haber sido un pasatiempo muy satisfactorio si:
- si no hubiese estirado tanto su duración con subtramas innecesarias, muchas de las cuales se dejan abiertas o se cierran de manera apresurada e incoherente
- si no hubiese insistido en los aspectos más políticamente correctos que no añaden nada a la historia.

Podría haber sido BUENA (7) Se queda en INTERESANTE de 6,5 por su frescura.

1. Si les gustó "Los Soprano", ni se acerquen a este bodrio.
2. Si la consideran una de las mejores series de la historia de la televisión, huyan de esta parodia grotesca, de este torpísimo pseudohomenaje.
3. Si todavía no han visto "Los Soprano" –lo siento–, peor para ustedes; pero rechacen esta broma siniestra. Olvídenla. No existe.

Un patético supertruño que pretende rendir pleitesía a la serie original y apenas consigue burlarse de nuestra paciencia. Quizá David Chase se arrepienta hoy de haber firmado una historia cruda y verdadera en 1999 y pretende hacerse la autocrítica y redirigirnos hacia la corrección política: disturbios raciales de Newark, mujeres independientes, afroamericanos guays vs blancos ultramachistas... Y todo incrustado en una reconstrucción de época tan falsa como pretenciosa que más parece un mal viaje de ácido.

El único interés: comprobar el increíble parecido físico del joven Michael Gandolfini –un Tony de 21 años– con su padre James, fallecido en 2013 a los 51. Lástima que el chaval ni siquiera sea buen actor.
¿Y Carmela jovencita?!?!? ¿Y el ridículo imitador de Silvio Dante!!!? ¿Y el papá chungo de los Moltisanti, un decrépito Ray Liotta que, de pronto...?
¿Y la música atorrante sin venir a cuento?!!!

No digan que no les he avisado.