Una isla poblada por aldeanos, el naufragio de un buque en Navidad y la manida premisa de que nada es lo que parece. El primer largometraje de Paula Cons toma como pretexto el hundimiento real del Santa Isabel en diciembre de 1921 para dirigir un intento de noir con acento gallego y niebla creada en posproducción. Intento porque casi nada funciona en él, salvo contadas interpretaciones de secundarios que salen a flote a pesar de una mediocre dirección de actores que los lastra y, por supuesto, las localizaciones. Mérito este último más atribuible al paisaje en sí que a la dirección de fotografía. El plan de rodaje parece haber condicionado la estética hasta tal punto que parece que los hechos transcurren en verano, a pesar de un etalonaje frío en posproducción y la lluvia creada con mangueras. La historia de mujeres, que nunca llega a ser feminista, en el océano de la ruindad humana contrasta con una foto limpia, luminosa y estival.

La película naufraga por los cuatro costados porque parte de dos errores graves de base: el guion es malo y no está bien dirigida. La ambientación y el previsible conflicto principal son de partida interesantes, pero conforme avanza la narración se deshilacha la solidez inicial del argumento y no consigue mantener la tensión pasados treinta minutos. El ritmo de la historia avanza a pantocazos, con elipsis agresivas al comienzo que no dejan tiempo a ahondar en los personajes y precipitan la llegada de la acción. El montaje a machetazos de la presentación da paso a un segundo acto interminable y a un desenlace sin una resolución emocionante, porque no hay mucho ya que resolver.

Los diálogos llegan a ser tan torpes que expulsan al espectador de la diégesis, por la ristra de frases tópicas que los conforman y por el modelo lingüístico inverosímil construido. La historia, la época, la localización y ni siquiera la montaña de subvenciones de la Xunta y otros organismos parece que justificaron el rodaje en lengua gallega, exigible solo por guion. El español oral remeda el de la teleserie "Fariña", con construcciones extrañísimas para representar el castellano de Galicia que parecen escritas por alguien que no ha oído hablar nunca a un gallego. El retrato es, en conjunto, un estudio orientalista del paisanaje. La representación de la sociedad es tan deturpadora porque la mirada autoral describe Galicia desde fuera de Galicia, la aldea desde la ciudad y la isla desde la península. Se hace difícil adivinar que se trata de una coproducción gallega capitaneada por una directora gallega.
Cuando la tensión no está en la trama, hay que buscarla en la psicología de los personajes, pero tampoco aquí hay mucho trabajo detrás. La profundidad de los personajes no es mayor que la de la piscina donde se rodaron las paupérrimas secuencias en el mar. Los aldeanos están construidos todos ellos de manera semejante y ninguno tiene una personalidad que destaque. Domina en ellos el tópico del paisano que solo expresa sus sentimientos a través de gruñidos y miradas insondables, que sabemos que siente miedo porque se persigna y que da por única respuesta ambigüedades o silencios cuando los personajes civilizados, encarnados por un vasco y un argentino, les intentan tirar de la lengua.

Es curioso cómo "La isla de las mentiras" recuerda tanto a "Los santos inocentes", de Mario Camus, por contraste. El personaje del retrasado es grotesco, animalizado y sin sutilezas. El atraso económico y cultural están representados sin empatía ni sensibilidad. El enfoque social no consigue ser comprometido y el de género es incluso oportunista, ambos sin ninguna transgresión.

Quizás, más por todo esto que por las limitaciones presupuestarias, la sensación de estar asistiendo a un telefilme es constante a lo largo de todo el metraje. La pandemia de coronavirus impidió distribuirla en salas de cine en su estreno y tal vez ese destino ha sido más que justo con este producto audiovisual.

Drama sentimental vestido de thriller psicológico de desarrollo lento que confía su valor como filme a las sutilezas de la narración y la interpretación. La dirección de fotografía crea una atmósfera inmersiva que prepara al espectador para la trama, que mantiene la tensión y nunca llega a estallar del todo. El uso del fuera de campo en varias secuencias es integilente, porque consigue lo que se propone: no sobreexplicar la película ni romper el tono de la narración con escenas de acción que, además, podrían haber quedado justas de presupuesto. El ritmo permite disfrutar la historia sin aburrir al espectador.

El casting es creíble en su conjunto y la dirección de actores lo equilibra hasta que no se distingue con claridad cuántos de ellos son actores no profesionales. Todas las interpretaciones son naturalistas y los diálogos funcionan tanto en extensión como en registro. Zarauza se arriesga a dejar caer gran parte del peso de "Ons" en una relativamente desconocida Melania Cruz entre dos animales de la interpretación como Morris y Miguel de Lira y tanto la obra como la actriz salen bien paradas.

Lo que inclina la balanza hasta el notable es el relato íntimo de las relaciones, la composición de planos y miradas que insinúan la complejidad de los sentimientos y la omnipresencia del clima de la isla como hilo conductor del estado de ánimo de los protagonistas, así como de la oscuridad creciente de la historia.

Interesante película que mezcla un drama de mujeres y venganza en plena posguerra española con una historia de fantasmas que tiene como referencia la mitología de Galicia al completo. El argumento se presenta en un envoltorio gótico, con secuencias en las que por momentos se desliza hacia la comedia negra.

La inspiración en la mitología gallega es rigurosa y, al mismo tiempo, el tratamiento que reciben el folclore, las creencias y el idioma resulta respetuoso, algo inusual en el cine español.