Él es viudo, buenorro y escritor. Es un hombre muy completo, aunque no sepa nada de pájaros. Su especialidad son los libros de autoayuda. Y, para promocionarlos, se dedica a la doma de deprimidos deprimentes, que terminan por deprimirle a él. Y entonces llega la catarsis. El inevitable momento en el que se le exige al espectador que rompa a llorar como un idiota, pero, claro está, no se consigue, porque el único idiota que hay aquí es el guionista-director de la patochada ésta, que dicen que es una comedia romántica... ellos sabrán.

Ella es una chica que escribe palabrejas en las paredes y el viudo las lee, pero no sabemos por qué, no se explica, ni que ella las escriba ni que él las encuentre, estando como están, detrás de los cuadros. No deja de ser extraño que una autónoma que se gana el pan ornamentando floralmente un hotel de lujo se dedique a enguarrinarles las paredes, jugándose el sustento si la pillan, pero es que en estas pelis la gente siempre hace cosas muy estrafalarias sin venir a cuento de nada.

También me llama a atención lo que cunden los días en estas pelis, y lo simplonas que son todas.