Enano, feo y cabezón. Está hecho mierda el bueno de Houellebecq.
¿Película? que solo se puede entender si tenemos en cuenta que estamos ante una estrella pop, un escritor que es mucho más que eso; es una figura, un personaje, ha roto la barrera y se ha convertido en un fenómeno de feria al que las (ciertas) masas de ávidos seguidores han proclamado como pequeño genio, enfant terrible de las letras francesas, hombre al que hay que escuchar con atención y esperanza, el que quizás nos diga, por fin, la verdad de las cosas, o que por lo menos nos entretenga con sus rarezas cultas, su fracaso de hombre apaleado por la vida, epítome de todos los ¿derrotados? que triunfan finalmente, aunque sea de aquella manera.
Comedia que maldita la gracia. Bobada simpática en la que un bonachón y decrépito francés es secuestrado por tres especímenes de cuidado; un luchador, un culturista y un gitano gordo y majete, en el fondo son todos queribles y bondadosos, de postal. Eso es todo amigos. Bueno, también se habla de arquitectura nazi, de Mozart ralentizado, de Polonia, de escritores pederastas, de la inspiración creativa...
Guion inexistente; es una especie de documental, como una entrevista disimulada; una excusa para que Michel suelte alguna parida interesante que nos sorprenda o haga reír.
Fumador compulsivo y bebedor impenitente, sobrevive con más pena que gloria. Pragmático e imperturbable (una ataraxia posmoderna y humorística), abierto y curioso, nada humano le es ajeno. Cansado de vivir. Un Woody Allen pasado de vueltas, con menos gracia pero mayor sinceridad.
Un poco como los Coen mezclados con un "Informe Semanal" sección figuras de relumbrón y con algo de los Celebrities de "Muchachada Nui"; entre lo bizarro y lo ¿artístico? Curiosidad solo apta para fanáticos o gente con tiempo. Poca cosa sería decir mucho.
Vale por verle, por observar el físico de este escritor que en su día sacudió las letras europeas con mucho vitriolo, rabia y sentido del humor; provocadoras y lúcidas novelas en las que un hombre en su madurez se daba cuenta de que no tenía nada, no tenía armas para combatir en el mundo actual; tristes reivindicaciones de un poco de cariño (sexo, por favor) y un mucho de verdad; historias raquíticamente construidas pero potentes como brutos desahogos, como ideas-martillo, rotundas y luminosas en su claridad cazurra. Retrato mordaz de un estado de las cosas agónico; con muchos hijos de los progres del 68 desnortados y desesperados, atrapados en un capitalismo triunfante en el que todo es susceptible de ser competido y desalmado, tasado, donde hasta las necesidades primarias o los ámbitos más íntimos pertenecen desde ya al mercado, a la compra-venta, a la oferta y la demanda más despiadadas y crueles. Un mundo donde no tienen cabida los inadaptados, los frágiles y débiles, los Houellebecqs, seres feos y apocados, con nulas capacidades sociales, hambrientos de amor y atención.