¿Quién ha dicho que en un almacén de mayoristas, hangar de convivencia de transpaletas, latas de tomate, bobinas de plástico, packs de jabones o saquitos de caramelos, no hay lugar para la poesía? Eso sí, poesía sin rima. áspera en ocasiones, sin aromas ni adjetivos; posada en un estante cerca de las cajas de ron o las garrafas de suavizante.

He conocido un centro de trabajo en el que muchos días los obreros no tienen prisa por acabar su turno. Fuera, dicen, hace más frío y se respira peor; aquí las cervezas y los cigarros, entre palés y envases vacíos saben mejor y la música que pincha el encargado es abrazadora. Cierto es que ríen poco, que callan más que hablan, que aprecian un café despreciable. Pero algo invisible y cálido transita los pasillos, en donde el novato Christian, el experimentado Bruno y la juguetona Marion, se mueven como en líquido amniótico.
Lástima que la vida continúe ahí fuera.

¿Quién ha dicho que un hipermercado de estanterías metálicas y carretillas elevadoras es un lugar gélido y sin ángel?, el calor irradia de los seres humanos y la imaginación suple las pequeñas carencias; ¡si hasta el mar viene de visita!

Sólo algún nostálgico, entornando los ojos, echa de menos aquellos años de vuelo libre, aquellas carreteras sin límite; mientras, recoge ordenaditas las cintas de polipropileno que siempre pueden tener un segundo uso.