Basada en la obra de un famoso escritor que en realidad era escritora, Welles adapta esta historia recurriendo a una fotografía de enfermiza precisión en el color pese a la factura televisiva (fíjense en el oro que baña la dorada juventud del marinero en su primera entrevista con Welles), pero que queda finalmente en un producto de efecto algo plúmbeo, autocomplaciente y excesivamente aparatoso en su ritmo e interpretaciones.

Las imágenes encajan divinamente con las piezas de Satie de la banda sonora, cierto, pero pronto el efecto de la luz y las notas queda lastrado por el abigarrado peso de la metáfora y la barroca composición pictórica de las imágenes. La búsqueda de la exactitud en el plano (uso de escaleras, espejos, arcos, barrotes…) es tan agotadora, que el metraje, pese a su escasez, termina siendo algo torpe y casi fallido al no haber una plasmación flexible y natural de la fábula y los ricos recursos visuales en personajes y diálogos, resultando un cuento rígido de melancolía hueca y poco sutil.

Riqueza, juventud, egoísmo, soledad, sensualidad… Y al final muerte, claro. Que de esa sólo se libran las historias inmortales. Diré, pues, que no es el caso de la película que nos ocupa.