Relativamente pocos, y bellos, y largos, y estáticos planos para mostrar la esencial soledad del Hombre (casi siempre el simpático Mortensen) frente a la Naturaleza (desolada, virginal y salvaje).
Érase una vez hace mucho tiempo en la Patagonia un capitán danés, su guapa y adolescente hija, su enamorado, el patán maduro que la pretende y un envarado petimetre que aparece más tarde. Y "los cabezas de coco" como amenaza y enemigo al que exterminar.
El resto es silencio... y hermosos parajes.
Lo que falta es la vida (humana); una historia mínima (¿"Centauros del desierto"?), dos o tres diálogos y un par de truculencias no evitan el hastío, el triste y patético deambular de Vigo hacia la nada, que venía de ningún lado y va hacia ninguna parte, perdido en tierra de nadie, que no recuerda gran cosa y se le acaba olvidando todo.
La historia comienza con un realismo adusto y austero, pictórico y pintoresco, interesante. Pero avanza y pierde pie. Nos adentramos en una abstracción metafórica, pedestre y tosca; en terreno de encantamientos, brujas sabias, cuevas milagrosas, tiempo sin tiempo y sueños decantados; una aridez fabulesca, inane, rala, hambrienta de sustancia, aguada, que casi ni prueba el pan (sería demasiada ordinariez), muerta en su deseo de perfección formal, en su, en verdad, falta de riesgo real; al quitar tanto se nos escapa la vida en un postrer suspiro, todo se nos va de las manos, el enfermo se nos muere entre boqueadas de desesperación, pidiendo a gritos calor, afecto, algo de humanidad, algo que contar/decir.
Pues eso, lo pone todo al despojamiento formal y se acaba perdiendo en la nadería impostada.